Je trouvai Albertine dans son lit

Je trouvai Albertine dans son lit. Dégageant son cou, sa chemise blanche

changeait les proportions de son visage qui congestionné par le lit,

ou le rhume, ou le dîner, semblait plus rose ; je pensai aux couleurs

que j’avais eues quelques heures auparavant à côté de moi, sur la digue,

et desquelles j’allais enfin savoir le goût ;

sa joue était traversée de haut en bas par une de ses longues tresses noires

et bouclées que pour me plaire elle avait défaites entièrement.

Elle me regardait en souriant.

A côté d’elle, dans la fenêtre, la vallée était éclairée par le clair de lune.

La vue du cou nu d’Albertine, de ces joues trop roses, m’avait jeté

dans une telle ivresse (c’est-à-dire avait tellement mis pour moi

la réalité du monde non plus dans la nature ; mais dans le torrent

des sensations que j’avais peine à contenir) que cette vue

avait rompu l’équilibre entre la vie immense, indestructible

qui roulait dans mon être et la vie de l’univers, si chétive en comparaison.

Marcel Proust, A l'ombre des jeunes filles en fleurs