on ne fait qu’écrire

on ne fait qu’écrire
fendre le blanc

se saisir de la boue

prendre le tison d’une langue
retournée à profondeur de lame

le rouge au commencement

le mot est couché entre les morts
et les silences tombés fous

peut-être, le commencement
d’une peau morte au coin de l’ongle

Erwann Rougé