/fdata%2F3738216%2Favatar-blog-1148431710-tmpphpABcEY6.jpeg){kind=avatar}
Coups de cœur
Je voudrais aimer autrement,
Hélas ! Je voudrais être heureuse !
Pour moi l'amour est un tourment,
La tendresse m'est douloureuse.
Ah ! Que je voudrais être heureuse !
Que je voudrais être autrement !
Vous dites que je changerai :
Comme vous je le crois possible,
Mon cœur ne sera plus sensible ;
Je l'espère, car je mourrai.
Oui ! Si la mort peut l'impossible,
Vous dites vrai, je changerai !
Marceline Desbordes-Valmore
Je vous présente Ma poésie : c'est une île qui vole de livre en livre à la recherche de sa page natale, puis s'arrête chez moi, les deux ailes blessées, pour ses repas de chair et de paroles froides.
Alain Bosquet
La nuit tombe parfois
comme un bloc de pierre
et nous laisse sans espace.
Ma main ne peut plus alors te toucher
pour nous défendre de la mort
et je ne peux plus moi-même me toucher
pour nous défendre de l'absence.
Une veine jaillie sur cette même pierre
me sépare aussi de ma propre pensée.
La nuit devient ainsi
la première tombe.
Roberto Juarroz
Evaristo Felice Dall'Abaco, 1675 — 1742 "Concerti à Più Istrumenti Opera Quinta", Orchestra Barocca di Verona "Il Tempio Armonico" sous la direction d'Alberto Rasi
Peux-tu me vendre l'air qui passe entre tes doigts
et fouette ton visage et même tes cheveux?
Peut-être pourrais-tu me vendre cinq pesos de vent,
ou mieux encore me vendre une tempête?
Tu me vendrais peut-être
la brise légère, la brise
(Oh, non, pas toute!) qui parcourt
dans ton jardin tant de corolles,
dans ton jardin pour les oiseaux,
dix pesos de brise légère?
Le vent tournoie et passe
dans un papillon.
Il n'est à personne,
à personne.
Et le ciel, peux-tu me le vendre?
Le ciel qui est bleu par moments
ou bien gris en d'autres instants
une parcelle de ton ciel
que tu as acheté crois-tu, avec les arbres
de ton jardin, comme on achète le toit avec la maison?
Oui, peux-tu me vendre un dollar
de ciel, deux kilomètres de ciel,
un bout, celui que tu pourras, de ton ciel?
Le ciel est dans les nuages.
Les nuages qui passent là-haut ne sont à personne,
à personne.
Nicolas Guillén
Alexandre Calder (1898-1976), Untitled (Yellow Sun with Planets), lithographie
C'est l'extase langoureuse,
C'est la fatigue amoureuse,
C'est tous les frissons des bois
Parmi l'étreinte des brises,
C'est, vers les ramures grises,
Le choeur des petites voix.
O le frêle et frais murmure !
Cela gazouille et susurre,
Cela ressemble au cri doux
Que l'herbe agitée expire...
Tu dirais, sous l'eau qui vire,
Le roulis sourd des cailloux.
Cette âme qui se lamente
En cette plainte dormante,
C'est la nôtre, n'est-ce pas ?
La mienne, dis, et la tienne,
Dont s'exhale l'humble antienne
Par ce tiède soir, tout bas ?
Paul Verlaine
Le poème est l'amour réalisé du désir demeuré désir.
René Char
Toi, l’inespérée
Tu occupes la place
Toute la place
Dans ma vie requalifiée
Et si je chante aujourd’hui
La beauté déchirée du monde
C’est qu’elle épouse trait pour trait
L’empreinte de ton visage
Incrusté dans ma chair
Mais ton visage
La simplicité douloureuse
De ton visage
Sa douceur préservée
Comment décrire ce miracle ?
Mais ton visage entre mes mains qui tremblent
Et par ce simple attouchement
Toute la chaleur du monde ressuscitée
Ton visage comme une mouette sur la mer
Comment décrire cela ?
Bernard Mazo
Jean-Sebastien Bach, l'Art de la fugue, Contrepoints 1, 3, 2, 5, 6, 8, 9, 11, 13, 14, 1740-1750, au piano : Vyacheslav Gryaznov
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fdelicate%2Fimages%2Fheader%2Fheader.jpg "Nos deux corps sont en toi")
/https%3A%2F%2Fi.ytimg.com%2Fvi%2Fylm1osX60os%2Fhqdefault.jpg "Alice In Wonderland")
/image%2F0674225%2F20250126%2Fob_8c12a4_shaun-downey-on-the-stairs-2013.jpg "On The Stairs")
/http%3A%2F%2Fi.ytimg.com%2Fvi%2FWFdHCJH8Fr0%2Fhqdefault.jpg "Andante - Menuetto")
