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Coups de cœur
Le poète est celui qui met sa nuit sur la table
Disait-il : des fragments, des ruines
Des efforts, des présences
Des trous noirs où neigent parfois
Des rémissions ou des absences
Rien ne va plus de soi
Dans les périodes troubles
Nous voyons dans le vide
Nous déclinons des hauteurs
Nous pensons des fractures
Nous allons jusqu’au bout
Des solitudes
Éric Brogniet
Toi, et ton cri de joie au téléphone avant même de parler
Toi, transfigurée à l’écoute d’un poème, essoufflée comme si tu venais de courir sur un tapis d’étoiles
Toi, répétant l’oracle: “c’est beau! c’est beau! c’est beau!” avec cette voix d’enfance qui n’est pas une voix d’enfant
Toi, la tête souvent à la renverse
Toi, riant
Toi, riant d’un rire de source, d’un rire espiègle, d’un rire de bienheureuse espiègle, d’un rire de surprise et d’éveil,
Toi, que j’embrasse pour la première fois
Toi, seule spectatrice, immobile dans l’ombre d’un théâtre pendant trois heures de répétition,
Toi, lovée, le regard mauve
Toi, riant du chahut d’une horde d’Anglais dans la chambre d’à côté
Toi, riant de mes vanités d’homme trop occupé
Toi, bouche et ongles
Toi, paroles fauves
Toi, avec la grâce d’une gravité très douce évoquant le danger
Toi, caressant le caillou bleu semé d’une poussière d’or que je viens de t’offrir
Toi, les yeux pleins de larmes
Toi, abandonnant tout et tous au milieu d’un repas quand j’appelle à l’improviste
Toi, l’émerveillée qui émerveille
Toi, l’impulsive à l’infinie tendresse
Toi, l’irradiante qui s’offre paumes ouvertes au soleil
Toi, et ce qui n’appartient qu’à nous
Toi, riant à mon épaule,
Toi, riant de trois nuits sans sommeil
Toi, riant dans un matin de pluie légère à Lisieux
Toi, la plus pudique des impudiques, la plus conquérante des dépossédées
Toi, passionnément démunie et distribuant partout le trésor des songes
Toi, pleurant du fond de l’âme sur une épouvante qui me concerne seul
Toi, pas à pas avec moi dans cette géhenne intime
Toi, soignant les pires douleurs avec un peu d’azur récolté chez les dieux
Toi, glissant une rose sous ton blouson, contre ta peau
Toi, m’envoyant encore des lettres huit jours après ta mort
André Velter
Daria Werbowy photographiée par Mikael Jansson
Me voici : Je suis la blanche et la frêle
Qui chante en ton cœur, dans les soirs languides.
Le parfum discret de tes vœux me guide
En ton cœur, malgré les pudeurs rebelles.
Oh ! ne passe pas la main sur ton front.
Ne me chasse pas, comme un oiseau vil.
Tes désirs vainqueurs m’attendent. — Ont-ils
Oublié l’heure où nous nous aimerons ?
Les amantes sont très obéissantes.
Aux vibrations de tes sens j’arrive.
Autour de toi mes beautés fugitives
Dans l’air passent, et je chante, je chante…
Regarde mes seins laiteux, mes seins durs,
Mon ventre poli comme un plat d’or. — Va,
Tes yeux fermés ne te cacheront pas
Mes reins savoureux comme un beau fruit mûr.
Éclose au soleil noir de ta pensée,
Je suis dans tes yeux et dans tes oreilles :
Désormais, que ton cerveau dorme ou veille,
Mes cent formes seront tes fiancées.
Et tu sentiras mon torse lascif,
Dans l’écœurement des mauvais sommeils,
Rouler sur ton corps énervé, — pareil
Aux vagues baisant les rochers passifs.
Oubliais-tu donc le blasphème infâme
De tes rêves, parmi les Litanies ?
Vois, je suis la fleur de ton insomnie
Pleine de senteurs et de chair de femmes.
Or voici que le serpent de velours
Te broye en ses nœuds lubriques et doux,
Et que l’obsédant Eros crie et bout
Dans les cavités de ton crâne lourd.
Louis Denise
Par coup de foudre j’entends ce choc immédiat
d’où jaillit une lumière intense, un éclair,
sous laquelle vous voyez l’autre tout entier d’un seul coup d’œil ;
vous voyez tout ce que les autres ne voient pas,
car l’amour, loin d’être aveugle, comme on le dit bêtement,
l’amour est extralucide.
Françoise Giroud
J’étais aveugle dans le noir
Quand ton être m’a fait voir
La lumière que le cœur loue
Fille du feu de l’amour fou.
Tu enflammes mes espoirs
Bel ange en qui j’ose croire
Même la nuit tu éclaires tout
Tu rendrais le soleil jaloux
Stéphen Moysan
Wassily Kandinsky, Autour du cercle, Technique mixte sur toile, 96,8 x 146 cm, 1940
(Jardin des Plantes, Paris)
Son regard du retour éternel des barreaux
s’est tellement lassé qu’il ne saisit plus rien.
Il ne lui semble voir que barreaux par milliers
et derrière mille barreaux, plus de monde.
La molle marche des pas flexibles et forts
qui tourne dans le cercle le plus exigu
paraît une danse de force autour d’un centre
où dort dans la torpeur un immense vouloir.
Quelquefois seulement le rideau des pupilles
sans bruit se lève. Alors une image y pénètre,
court à travers le silence tendu des membres -
et dans le cœur s’interrompt d’être.
Rainer Maria Rilke
(Traduction Claude Vigée.)
Et jamais le tourment ne trouvera un ciel,
et jamais le désir ne trouvera une terre.
C’est pourquoi la poésie existe.
Gunnar Björling
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