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Melody
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Coups de cœur
Le vingt et un
Le vingt et un. La nuit. Lundi.
Les contours de la ville dans la brume.
Je ne sais quel nigaud a prétendu
Que l'amour existe sur terre.
Paresse ? Ennui ? On y a cru.
On en vit ; on attend le rendez-vous.
On craint la séparation.
On chante des chansons d'amour.
D'autres découvrent le secret ;
Un silence descend sur eux...
Je suis tombée là-dessus par hasard.
Depuis, je suis comme malade.
1917
Anna Akhmatova
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Elle émerge d’un océan de visages
Elle émerge d’un océan de visages, et m’embrasse, m’embrasse passionnément - des milliers d’yeux, de nez, de doigts, de jambes, de bouteilles, de fenêtres, de sacs, de soucoupes fixés sur nous, et nous dans les bras l’un de l’autre, ayant tout oublié. Je m’assieds à côté d’elle, et elle parle - un déluge de paroles. Accents farouches et maladifs, d’hystérie, de perversion, de lèpre. Je n’entends pas un mot, parce qu’elle est belle, et que je l’aime, et maintenant je suis heureux et prêt à mourir.”
Henry Miller, Tropique du Cancer
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Les deux rives se courbent
Les deux rives se courbent
Féconde
Je reste là
Fascinée
Le regard fixe le ventre sombre
Maudissant ma grande faim de ton sexe
Verrouillé
Par la famille
Je vois encore
L’escarpement circulaire de ces falaises
Cruelles
Lamentables ruines de combien de devantures
Placées
De l’autre côté de la fièvre
Aussi ne résisterai-je plus
A l'envie
Joyce Mansour
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Compostion in Gray and Orange
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George Condo, Compostion in Gray and Orange, 1997.
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Quand je pouvais me plaindre en l'amoureux tourment
Quand je pouvais me plaindre en l'amoureux tourment,
Donnant air à la flamme en ma poitrine enclose,
Je vivais trop heureux ; las ! Maintenant je n'ose
Alléger ma douleur d'un soupir seulement.
C'est me poursuivre, Amour, trop rigoureusement !
J'aime, et je suis contraint de feindre une autre chose,
Au fort de mes travaux je dis que je repose,
Et montre en mes ennuis un vrai contentement.
Ô supplice muet, que ta force est terrible !
Mais je me plains à tort de ma gêne invisible,
Vu qu'un si beau désir fait naître mes douleurs.
Puis j'ai ce réconfort en mon cruel martyre
Que j'écris toute nuit ce que je n'ose dire,
Et quand l'encre me faut* je me sers de mes pleurs.
Philippe Desportes
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La poésie est un écho
La poésie est un écho qui demande à une ombre danseuse d’être sa partenaire.
Carl Sandburg
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Dire que l’homme
"Dire que l’homme est un composé de force et de faiblesse, de lumière et
d’aveuglement, de petitesse et de grandeur, ce n’est pas lui faire son procès,
c’est le définir"
Diderot
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Music for a while
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Ultranoir
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Fondation Gianadda, rétrospective Pierre Soulages.
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