Aimée-Aimante
C'est une femme de soie sauvage.
Poreuse sous les mains savamment tendres.
Une femme de collines et de combes, de feuillages, de mousses.
Une ligne sinueuse en volutes et volupté.
Sucs et salives, écartèlement vertigineux.
Elle, disloquée, réunie.
Une femme très loin, à héler, harponner.
Très proche à pétrir, goûter, savourer.
Une femme d'espace amoureux
saturé de miel et d'ombres intimes,
de fière approchée, de tressaillement secret.
Rauque et luisante
dans la rumeur du plaisir imminent.
Tambour de la jubilation.
Colette Nys-Mazure