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Coups de cœur
Le droit d’être vulnérable
Le droit d’être faible
Le droit d’avoir tort
Le droit d’être intuitif
Le droit de ne pas savoir
Le droit de ne pas être sûr de soi
Le droit d'être souple
Le droit de ne pas avoir honte de tout cela
Grayson Perry
Connais-moi si tu peux, ô passant, connais-moi !
Je suis ce que tu crois et suis tout le contraire !
La poussière sans nom que ton pied foule à terre,
Et l’étoile sans nom qui peut guider ta foi.
Connais-moi si tu peux. Le pourras-tu ?… Le puis-je ?…
Tu le sauras si rien qu’un seul instant tu m’aimes !
Marie Noël
Il était une fois deux frères.
Puis il n’y en eut plus qu’un : moi.
J’ai grandi vite, avant d’apprendre à conduire,
même. Voilà j’y étais : un adulte puant.
J’ai pensé à développer des intérêts
auxquels on prendrait de l’intérêt. Pas de savon.
Je suis devenu très larme à l’œil pour mon enfance
qui avait paru si douce. Aussi,
avec l’âge, je me suis fait plus charitable
envers mes opinions, mes idées,
pensant qu’elles valaient bien celles du tout-venant.
Puis un grand nuage vorace
est apparu, vautré sur l’horizon et l’avalant
tout entier, à n’en plus finir semblait-il.
John Ashbery
Je voudrais à l'ombre de ton
regard
m'arrêter et avec la
main dessiner
ta voix
qui penche vers
moi pour raconter.
Je voudrais au rythme
du vers m'abandonner mais
le temps presse
et je dois courir
encore.
Goliarda Sapienza
Au premier plan des bois mauves
soulignent l’ondulation des collines
au-delà au bord des parois dénudées
des névés glissent leurs langues bleues
dans l’interstice entre des roches jaunes
au ciel scintille un poudroiement d’or
mais l’ombre d’un nuage en dissipe l’éclat
puis comme né de la pure contemplation
un souffle de vent flatte l’échine des montagnes
et en modifie momentanément la couleur
Jean-Pierre Chambon
A qui confies-tu
La suite de ce poème
Sur la fleur de lotus
Poète des premiers vers ?
Akiko Yosano
Je choisis parfois un but pour mes promenades. Je vais vers une rue dont le nom m’a séduit. Je vais vers une rue qu’on m’a indiquée, pour ma collection de rues particulières, mon portefeuille de rues. Une rue sans joie ; une rue calme ; une rue abstraite ; une rue chargée de signes. Une rue caressée d’arbres, aux oiseaux rétractiles ; une rue qui n’a que des coins de rue ; une rue sans numéros ; une rue gorgée d’automobiles arrêtées ; une rue à escaliers, une rue plate, une rue basse. Une rue invraisemblable, une rue sereine, une rue crapule. Trois rues noires, deux rues blanches. J’examine le dessin des trottoirs, leurs fractures ; je compte des pots de fleurs, des laveries, des fenêtres.
Je suis l’autobus 47, l’autobus 29, le 91. Je traverse. J’attends sous une porte cochère, sur un banc, face à une fleur, un croissant au beurre, une boucherie hippophagique, un ‘Ed-l’épicier’. Je sors du neuvième arrondissement. Je passe la Seine.
Je vais d’une rue à une autre pour des raisons arithmologiques, méthodologiques, sentimentalologiques. Je vais de plus en plus loin, je vais sans savoir où ; je me retourne : le ciel est là, le soleil ; une vitre s’enflamme ; la lumière ricoche dans une flaque. Je vais dans les jardins publics, les gares, dans les passages. Je vais même dans les avenues. C’est tout dire !
Jacques Roubaud, Poésie, 2000.
Le poids du monde
c’est l’amour.
Sous le fardeau
de la solitude,
sous le fardeau
de l’insatisfaction.
le poids,
le poids que nous portons
c’est l’amour.
Qui peut le nier ?
Dans les rêves
il touche
le corps,
dans la pensée
construit
un miracle,
dans l’imagination
nous tourmente
jusqu’à
ce
qu’il soit né
dans l’humain—
il regarde par le cœur
brûlant de pureté—
car le fardeau de la vie
c’est l’amour,
mais nous portons le poids
avec lassitude,
alors nous devons rester
dans les bras de l’amour,
rester enfin dans les bras
de l’amour.
Pas de repos
sans l’amour,
pas de sommeil
sans rêves
d’amour—
sois fou ou décontracté
obsédé d’anges
ou de machines,
le souhait final
est l’amour
—ne peut être amère,
ne peut nier,
ne peut se refréner
si dénié :
le fardeau est trop lourd
—doit donner
pour aucun retour
comme la pensée
est donnée
en solitude
dans toute sa splendeur
de son excès.
Les corps chauds
brillent ensemble
dans l’obscurité,
la main bouge
au centre
de la chair,
la peau tremble
en bonheur
et l’âme vient
à l’œil avec joie—
oui, oui,
c’est ce que
je voulais,
j’ai toujours voulu,
j’ai toujours voulu,
revenir
au corps
où je suis né.
Allen Ginsberg.
Traduction par Caspar Schjelbred
Je t'attends aux grilles des routes
Aux croisées du vent du sommeil
Je crie ton nom du fond des soutes
Des marécages sans oiseaux
Du fond de ce désert de fonte
Où je pose un à un mes pas
J'attends la source de tes bras
De tes cheveux de ton haleine
J'attends la source de tes bras
De tes cheveux de ton haleine
Tu es terrible tu m'enchaînes
Tu me dévastes tu me fais
Je t'attends comme la forêt
Inextricable enchevêtrée
Tissée de renards et de geais
Mais que le matin fait chanter.
Luc Bérimont
Je te regarde et le soleil grandit
Il va bientôt couvrir notre journée
Éveille-toi cœur et couleur en tête
Pour dissiper les malheurs de la nuit
Je te regarde tout est nu
Dehors les barques ont peu d'eau
Il faut tout dire en peu de mots
La mer est froide sans amour
C'est le commencement du monde
Les vagues vont bercer le ciel
Toi tu te berces dans tes draps
Tu tires le sommeil à toi
Éveille-toi que je suive tes traces
J'ai un corps pour t'attendre, pour te suivre
Des portes de l'aube aux portes de l'ombre
Un corps pour passer ma vie à t'aimer
Un cœur pour rêver hors de ton sommeil.
Paul Éluard
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