/fdata%2F3738216%2Favatar-blog-1148431710-tmpphpABcEY6.jpeg){kind=avatar}
Coups de cœur
Connais-moi si tu peux, ô passant, connais-moi !
Je suis ce que tu crois et suis tout le contraire !
La poussière sans nom que ton pied foule à terre,
Et l’étoile sans nom qui peut guider ta foi.
Connais-moi si tu peux. Le pourras-tu ?… Le puis-je ?…
Tu le sauras si rien qu’un seul instant tu m’aimes !
Marie Noël
/image%2F0674225%2F20260309%2Fob_3f1dd2_tumblr-7dcb69dab9389151ab96fc31d424a36.jpg)
Line Holtegaard, Shadows in the Studio, 2024.
I
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
– Un beau soir, foin des bocks et de la limonade,
Des cafés tapageurs aux lustres éclatants !
– On va sous les tilleuls verts de la promenade.
Les tilleuls sentent bon dans les bons soirs de juin !
L'air est parfois si doux, qu'on ferme la paupière ;
Le vent chargé de bruits – la ville n'est pas loin –
A des parfums de vigne et des parfums de bière…
II
– Voilà qu'on aperçoit un tout petit chiffon
D'azur sombre, encadré d'une petite branche,
Piqué d'une mauvaise étoile, qui se fond
Avec de doux frissons, petite et toute blanche…
Nuit de juin ! Dix-sept ans ! – On se laisse griser.
La sève est du champagne et vous monte à la tête…
On divague ; on se sent aux lèvres un baiser
Qui palpite là, comme une petite bête…
III
Le cœur fou Robinsonne à travers les romans,
Lorsque, dans la clarté d'un pâle réverbère,
Passe une demoiselle aux petits airs charmants,
Sous l'ombre du faux col effrayant de son père…
Et, comme elle vous trouve immensément naïf,
Tout en faisant trotter ses petites bottines,
Elle se tourne, alerte et d'un mouvement vif…
– Sur vos lèvres alors meurent les cavatines…
IV
Vous êtes amoureux. Loué jusqu'au mois d'août.
Vous êtes amoureux. – Vos sonnets la font rire.
Tous vos amis s'en vont, vous êtes mauvais goût.
– Puis l'adorée, un soir, a daigné vous écrire… !
– Ce soir-là… – vous rentrez aux cafés éclatants,
Vous demandez des bocks ou de la limonade.
– On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans
Et qu'on a des tilleuls verts sur la promenade.
Arthur Rimbaud
« Roman », Cahier de Douai, 1870.
Jamais un sentiment semblable n’avait envahi le cœur de Myriam aussi vite, aussi violemment, l’irrésistible envie de saisir cette tête aux cheveux bouclés, de la tenir serrée contre sa poitrine. Au plus profond, des mots criaient. Son corps pris dans le soleil de ces yeux posés sur elle, brûlait. Une joie éperdue l’emplissait, étirait les arbres vers le ciel, les rendait mystérieux. Les idées les plus incongrues lui étaient passées par la tête, une exaltation qu’elle n’aurait jamais cru possible. Diane s’apercevait-elle de ce qui se passait ? Myriam contenait avec peine cette émotion qui ne cessait de croître en elle. Ses mains tremblaient. Quand Diane lui demanda une cigarette, elle laissa tomber le paquet par terre, et dut se pencher sous la table pour ramasser les cigarettes une à une, n’osant porter son regard sur l'éclatant pantalon dont le rouge éclatait contre le blanc du fauteuil en métal laqué.
Anne Michel, Myriam et Diane.
Il était une fois deux frères.
Puis il n’y en eut plus qu’un : moi.
J’ai grandi vite, avant d’apprendre à conduire,
même. Voilà j’y étais : un adulte puant.
J’ai pensé à développer des intérêts
auxquels on prendrait de l’intérêt. Pas de savon.
Je suis devenu très larme à l’œil pour mon enfance
qui avait paru si douce. Aussi,
avec l’âge, je me suis fait plus charitable
envers mes opinions, mes idées,
pensant qu’elles valaient bien celles du tout-venant.
Puis un grand nuage vorace
est apparu, vautré sur l’horizon et l’avalant
tout entier, à n’en plus finir semblait-il.
John Ashbery
Un jour deux chauves dans un coin
Virent briller certain morceau d'ivoire :
Chacun d'eux veut l'avoir ! dispute et coups de poing.
Le vainqueur y perdit, comme vous pouvez croire,
Le peu de cheveux gris qui lui restaient encor.
Un peigne était le beau trésor
Qu'il eut pour prix de sa victoire.
Jean-Pierre Claris de Florian
Il faut que la poésie marche dans l’obscurité et retrouve le cœur de l’homme, les yeux de la femme,
les inconnus de la rue, ceux qui à une certaine heure crépusculaire ou en pleine nuit étoilée
ont besoin d’elle, même s’il s’agit d’un seul vers…
Pablo Neruda
Je voudrais à l'ombre de ton
regard
m'arrêter et avec la
main dessiner
ta voix
qui penche vers
moi pour raconter.
Je voudrais au rythme
du vers m'abandonner mais
le temps presse
et je dois courir
encore.
Goliarda Sapienza
/image%2F0674225%2F20260309%2Fob_b07056_stephane-meurisse-etat-dissociatif.jpg)
Stéphane Meurisse, Etat dissociatif.
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fdelicate%2Fimages%2Fheader%2Fheader.jpg "Les hommes dans la rue")
/https%3A%2F%2Fi.ytimg.com%2Fvi%2Fgf4dM8HKPns%2Fhqdefault.jpg "Des oiseaux la nuit")
