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/https%3A%2F%2Fi.ytimg.com%2Fvi%2F8yiJOImd6k0%2Fhqdefault.jpg "La Poule")
La poésie est un écho
La poésie est un écho, demandant à une ombre de danser.
Carl Sandburg
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/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fdelicate%2Fimages%2Fheader%2Fheader.jpg "Comment sont les autres")
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Coups de cœur
Je me tiens
Je me tiens
là où le bleu de la mer
est sans limites
Taneda Santoka
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Elle lui apprit
Elle lui apprit à ne point prendre un plaisir sans en donner un lui-même en retour ; elle lui enseigna que chaque geste, chaque caresse, chaque attouchement, chaque regard devaient avoir une raison, et que les plus petites parties du corps avaient leurs secrets, dont la découverte était une joie pour celui qui savait la faire. Elle lui apprit qu'après chaque fête d'amour les amants ne devaient point se séparer sans s'être admirés l'un l'autre ; chacun devait emporter l'impression d'avoir été vaincu dans la même mesure qu'il avait vaincu lui-même : l'un ne devait pas faire naître chez l'autre ce désagréable sentiment de satiété dépassée et d'abandon, qui pût faire croire à un abus d'une part ou d'une autre.
Hermann Hesse, Siddhartha.
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Nuit tiède
Nuit tiède.
Les sons abstraits des voix comblaient ses oreilles.
Il pensait au port aux couleurs impressionnistes, aux hommes impassibles face aux lointains merveilleux, au ciel entre les bateaux,
comme des morceaux de monde au cœur mélancolique d'une mer
Alejandra Pizarnik
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Emmanuelle
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Les nymphes
Oui, des lèvres aussi, des lèvres savoureuses
Mais d’une chair plus tendre et plus fragile encor
Des rêves de chair rose à l’ombre des poils d’or
Qui palpitent légers sous les mains amoureuses.
Des fleurs aussi, des fleurs molles, des fleurs de nuit,
Pétales délicats alourdis de rosée
Qui fléchissent, pliés sur la fleur épuisée,
Et pleurent le désir, goutte à goutte, sans bruit.
Ô lèvres, versez-moi les divines salives
La volupté du sang, la chaleur des gencives
Et les frémissements enflammés du baiser
Ô fleurs troublantes, fleurs mystiques, fleurs divines,
Balancez vers mon coeur sans jamais l’apaiser,
L’encens mystérieux des senteurs féminines.
Pierre Louÿs
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Être poète à seize ans
Être poète à seize ans, c’est avoir seize ans. L’être à quarante, c’est être poète.
Sois les deux. Lève-toi et pisse, le monde est en feu. Que ta journée soit belle.
Lawrence Ferlinghetti, Des défis pour les jeunes poètes.
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Des rayons de soleil
Des rayons de soleil passaient à travers la vitre.
Dans la lumière du soleil, des grains de poussière se déplaçaient en tout sens.
Je ne savais pas que c'était de la poussière.
Je pensais que c'étaient des bébés punaises.
J'ai essayé d'en attraper un.
Mais je n'ai jamais pu.
Richard Brautigan
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Bert Oldman Jr
/image%2F0674225%2F20240920%2Fob_2fa3b5_lora-webb-nichols-bert-oldman-jr-191.jpg)
Lora Webb Nichols, Bert Oldman Jr., 1911.
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Baiser
Renverse-toi que je prenne ta bouche,
Calice ouvert, rouge possession,
Et que ma langue où vit ma passion
Entre tes dents s'insinue et te touche :
C'est une humide et molle profondeur,
Douce à mourir, où je me perds et glisse ;
C'est un abîme intime, clos et lisse,
Où mon désir s'enfonce jusqu'au coeur...
- Ah ! puisse aussi t'atteindre au plus sensible,
Dans son ampleur et son savant détail,
Ce lent baiser, seule étreinte possible,
Fait de silence et de tiède corail ;
Puissé-je voir enfin tomber ta tête
Vaincue, à bout de sensualité,
Et détournant mes lèvres, te quitter,
Laissant au moins ta bouche satisfaite !...
Lucie Delarue-Mardrus
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