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La poésie n’est pas forcément du vers
La poésie n’est pas forcément du vers, des rimes (…)
Un poème est une tentative de nous ouvrir les yeux pour voir ce qu’on ne regarde plus.
Jean Cocteau
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Vertuchou.over-blog.com
Coups de cœur
Ta bouche aux lèvres d'or
Ta bouche aux lèvres d'or n'est pas en moi pour rire
Et tes mots d'auréole ont un sens si parfait
Que dans mes nuits d'années, de jeunesse et de mort
J'entends vibrer ta voix dans tous les bruits du monde
Dans cette aube de soie où végète le froid
La luxure en péril regrette le sommeil,
Dans les mains du soleil tous les corps qui s'éveillent
Grelottent à l'idée de retrouver leur cœur
Souvenirs de bois vert, brouillard où je m'enfonce
J'ai refermé les yeux sur moi, je suis à toi,
Toute ma vie t'écoute et je ne peux détruire
Les terribles loisirs que ton amour me crée.
Paul Eluard
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If I Ain't Got You
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Midsummer
Après l'heure de mai et après l'heure de juin
Rare avec des fleurs et un parfum sucré,
Vient l'heure du midi royal du monde rond,
Le milieu de l'été rouge d'une chaleur ardente,
Quand le soleil, comme un œil qui ne ferme jamais,
Plie sur la terre son regard fervent,
Et les vents sont immobiles, et les roses cramoisies
tombent, se fanent et meurent dans ses rayons.
Dans mon cœur est venu cette saison,
O, ma dame, ma vénérée,
Quand, au-dessus des étoiles de l'orgueil et de la raison
, navigue le soleil sans nuages ??de midi de l'Amour.
Comme une grande boule rouge dans mon sein brûlant
Avec des feux que rien ne peut éteindre ou apprivoiser,
Elle brille jusqu'à ce que mon cœur lui-même semble se transformer en
un lac liquide de flammes.
Les espoirs à demi timides et les soupirs tout tendres,
Les rêves et les peurs d'un jour plus tôt,
Sous la splendeur royale du midi,
Tombent comme des roses et se fanent.
Des collines du doute aucun vent ne souffle,
Des îles de la douleur aucune brise n'est envoyée, -
Seul le soleil dans une chaleur blanche brillant
Sur un océan de grand contentement.
Couler, ô mon âme, dans cette gloire dorée!
Meurs, ô mon cœur, dans ton ravissement-évanouissement!
Car l'automne doit venir avec son histoire triste.
Et le milieu de l'été de l'Amour s'estompera trop tôt.
Ella Wheeler Wilcox
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Lettre de Gisèle , une amante de Guy de Maupassant
Mon amant,
Depuis quelques jours j’ai une idée folle, une idée de printemps, une idée d’amour. Aller nous aimer quelque part, en pleine nature.
Te souviens-tu de cette véritable alcôve de verdure que nous avions découverte près de Bezons, en remontant la Seine ? Au fond, j’ai toujours eu horreur de faire l’amour dans une chambre, dans un lit, comme tout le monde. Je trouve cela affreusement banal et bourgeois et je suis obligée d’étouffer ces cris qui augmentent encore mon plaisir. J’ai toujours rêvé de faire l’amour un jour d’été en pleine campagne, couchés dans les hautes herbes, avec les odeurs de la terre, le bruit des insectes. On doit avoir vraiment l’impression de faire partie du soleil, de la terre et du vent. L’homme capable de comprendre mon désir m’a toujours manqué. Mais toi, Guy, le vrai faune, ne voudrais-tu pas partager mes sensations ? Ne sais-tu pas que je suis ta sœur en désirs « interdits » ?
Gisèle
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Pour un art poétique
Prenez un mot prenez en deux
faites les cuir’ comme des oeufs
prenez un petit bout de sens
puis un grand morceau d’innocence
faites chauffer à petit feu
au petit feu de la technique
versez la sauce énigmatique
saupoudrez de quelques étoiles
poivrez et mettez les voiles
Où voulez vous donc en venir ?
A écrire Vraiment ? A écrire ?
Raymond Queneau
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Sonate en mi mineur Bwv 1034
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Remords posthume
Lorsque tu dormiras, ma belle ténébreuse,
Au fond d'un monument construit en marbre noir,
Et lorsque tu n'auras pour alcôve et manoir
Qu'un caveau pluvieux et qu'une fosse creuse ;
Quand la pierre, opprimant ta poitrine peureuse
Et tes flancs qu'assouplit un charmant nonchaloir,
Empêchera ton cœur de battre et de vouloir,
Et tes pieds de courir leur course aventureuse,
Le tombeau, confident de mon rêve infini
(Car le tombeau toujours comprendra le poète),
Durant ces grandes nuits d'où le somme est banni,
Te dira : " Que vous sert, courtisane imparfaite,
De n'avoir pas connu ce que pleurent les morts ? "
- Et le ver rongera ta peau comme un remords.
Charles Baudelaire
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Les mots sont l'hier
Les mots sont l'hier mais le poème qu'ils composent est le demain
Serait-ce l'alchimie de la poésie”
— Adonis
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Les gens pensent que l'intimité c'est le sexe
Les gens pensent que l'intimité c'est le sexe. Mais l'intimité concerne la Vérité. Lorsque vous réalisez que vous pouvez dire votre Vérité à quelqu'un, lorsque vous pouvez vous montrer à lui/elle tel(le) que vous êtes réellement, et que sa réponse est : Tu es en sécurité avec moi, c'est cela l'intimité.
Christiane Singer
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