/https%3A%2F%2Fi.ytimg.com%2Fvi%2FW76WWJ5dJSA%2Fhqdefault.jpg "Wie Teuer Sind Des Heilgen Mahles Gaben!")
La voix du poète ne chante pas
La voix du poète ne chante pas.
Ce sont ses mots
Qui creusent le réel comme une pelle,
Qui le relèvent, le mettent en lévitation et le font chanter.
Francis Combes
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/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fdelicate%2Fimages%2Fheader%2Fheader.jpg "Chant du printemps")
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Coups de cœur
L’air du poème
la voix prise dans le feu
me voici sans mot
me voici trace
là - où ne demeure que la foudre -
de toi séparée avant le commencement
avons-nous partagé la lumière
quelle éclaircie tourmente nos braises ?
sommes-nous gouttes d'eau échappées de l'orage
ou poussières dans la tornade du temps ?
sur le linteau de la nuit
nous sommes cueillis d'ivresse
au bas de nos pensées
se saisissent les rêves
le soudain accompli du nuage
où se revêtent les choses sans nom
affranchies de l'enfance
seuls nous sommes seuls
et mêmes et étrangers
et tes mots sur mes lèvres
s'écorchent jusqu'au livide
le soleil s'invite à la fenêtre des nuages
et le ciel
et la berge
et la marche
et le seuil du chemin
ressemblent aux mots des poèmes
il y a les mots
les ombres des mots
les lumières
les lueurs des mots
les cris
les chuchotements
les mots tendrement ouverts
les mots envolés des lèvres
comme des ailes pliées
comme des fenêtres ouvertes
comme des rivières où naissent les âmes
les mots tombent comme des fruits mûrs
comme des feuilles
comme l'herbe rouge et bleue
plus tard
quand les feuilles noircissent
la peau des rêves
le soir descend des étoiles
une autre langue parle
les mots du chemin et de la forêt
dans toutes les langues
marchent sur l'invisible
c'est ta main dans la mienne pleine de paroles
de terres nouvelles d'eaux souterraines
et la terre te fait signe depuis la lune
fragment de ciel
et d'invisible
le poème absolu
s'ouvre du désir premier des lèvres
trouée de rêve où seules chantent les mains.
Nicole Barrière
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Petit pays
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A M. V. H.
Il faut, dans ce bas monde, aimer beaucoup de choses,
Pour savoir, après tout, ce qu’on aime le mieux,
Les bonbons, l’Océan, le jeu, l’azur des cieux,
Les femmes, les chevaux, les lauriers et les roses.
Il faut fouler aux pieds des fleurs à peine écloses ;
Il faut beaucoup pleurer, dire beaucoup d’adieux.
Puis le coeur s’aperçoit qu’il est devenu vieux,
Et l’effet qui s’en va nous découvre les causes.
De ces biens passagers que l’on goûte à demi,
Le meilleur qui nous reste est un ancien ami.
On se brouille, on se fuit. Qu’un hasard nous rassemble,
On s’approche, on sourit, la main touche la main,
Et nous nous souvenons que nous marchions ensemble,
Que l’âme est immortelle, et qu’hier c’est demain.
Alfred de Musset
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La poésie est un cadeau
La poésie est un cadeau de la nature, une grâce, pas un travail.
La seule ambition de faire un poème suffit à le tuer.
Henri Michaux
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on ne fait qu’écrire
on ne fait qu’écrire
fendre le blanc
se saisir de la boue
prendre le tison d’une langue
retournée à profondeur de lame
le rouge au commencement
le mot est couché entre les morts
et les silences tombés fous
peut-être, le commencement
d’une peau morte au coin de l’ongle
Erwann Rougé
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Desafinado
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Le Baiser
Couples fervents et doux, ô troupe printanière !
Aimez au gré des jours.
— Tout, l’ombre, la chanson, le parfum, la lumière
Noue et dénoue l’amour.
Épuisez, cependant que vous êtes fidèles,
La chaude déraison,
Vous ne garderez pas vos amours éternelles
Jusqu’à l’autre saison.
Le vent qui vient mêler ou disjoindre les branches
A de moins brusques bonds
Que le désir qui fait que les êtres se penchent
L’un vers l’autre et s’en vont.
Les frôlements légers des eaux et de la terre,
Les blés qui vont mûrir,
La douleur et la mort sont moins involontaires
Que le choix du désir.
Joyeux, dans les jardins où l’été vert s’étale
Vous passez en riant,
Mais les doigts enlacés, ainsi que des pétales
Iront se défeuillant.
Les yeux dont les regards dansent comme une abeille
Et tissent des rayons,
Ne se transmettront plus d’une ferveur pareille
Le miel et l’aiguillon,
Les cœurs ne prendront plus comme deux tourterelles
L’harmonieux essor,
Vos âmes, âprement, vont s’apaiser entre elles,
C’est l’amour et la mort…
Anna de Noailles
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C’est une sourde rumeur au long des jours
C’est une sourde rumeur au long des jours. Moi non plus je n’avais pas connu cela. Et c’est bien dur. La bouche sèche à certaines images, on souhaite l’averse de la volupté. Toi, partout, ton goût, les corps tordus, soudés, à certains moments c’est une obsession.
Lettre d'Albert Camus à Maria Casarès
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L'oiseau du tour du monde
Un bœuf gris de la Chine
Couché dans son étable
Allonge son échine
Et dans le même instant
Un bœuf de l'Uruguay
Se retourne pour voir
Si quelqu'un a bougé.
Vole sur l'un et l'autre
A travers jour et nuit
L'oiseau qui fait sans bruit
Le tour de la planète
Et jamais ne la touche
Et jamais ne s'arrête.
Jules supervielle
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