/fdata%2F3738216%2Favatar-blog-1148431710-tmpphpABcEY6.jpeg){kind=avatar}
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fdelicate%2Fimages%2Fheader%2Fheader.jpg "Le vampire")
/https%3A%2F%2Fi.ytimg.com%2Fvi%2FqEX6xp8yREo%2Fhqdefault.jpg "Ether & Wood")
/https%3A%2F%2Fi.ytimg.com%2Fvi%2F3vl2VnS1JUk%2Fhqdefault.jpg "Menschen, glaubt doch dieser Gnade")
/image%2F0674225%2F20260607%2Fob_4ce20e_edward-weston-untitled-window-seat.jpg "Sans titre")
/https%3A%2F%2Fi.ytimg.com%2Fvi%2FS9bVQiJ-Gqk%2Fhqdefault.jpg "Good Thing")
Elle a aux yeux l'escarpée des pierrailles
Elle a aux yeux l'escarpée des pierrailles, les lilas de tombée de jour, l'herbe qui blesse, le froid des matins. Elle a la chaleur du rêve, l'aile du geste. Elle est de châtaigne et d'ortie, de feu et de terres. Elle serre la visite du moindre, ouvre les mains, souffle et le brouillon de la journée commence. Elle relaie les heures, distrait le silence, boit le café à la bouilloire de midi, et, jusqu'au soir, vérifie sa verticale. On ne tombe jamais que de soi. L'arbre est patient, pas elle qui veut tout et maintenant. Elle a aux yeux l'enfance d'une interrogation: tu m'aimes?
Ile Enige, Il n'y aura pas d'hiver sans tango, mon amour.
Partager cet article
/image%2F0674225%2F20240428%2Fob_e5b8aa_arthur-beecher-carles-american-1882a.jpg)
