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Coups de cœur
Viens lentement—Éden !
Des lèvres pas habituées à Toi—
Timorées—sirotent tes Jasmins
Comme l’Abeille se pâmant—
Arrivée tardivement à sa fleur,
Bourdonne autour de sa chambre—
Estime ses délices—
Pénètre—et s’abîme dans les Baumes.
Émilie Dickinson
La poésie n'est pas un genre littéraire, elle est l'expérience spirituelle de la vie, la plus haute densité de précision, l'intuition aveuglante que la vie la plus frêle est une vie sans fin.
Christian Bobin
Un mur blanc fait face à un mur noir
quelque part, et ils se réveillent.
Chacun brûle dans le rayonnement pris à l’autre.
Les murs, désormais éveillés, doivent continuer à parler,
Leurs couleurs semblent similaires, deux nuances de blanc,
chacun vivant dans l’ombre de l’autre.
Comme ces distinctions sont subtiles quand on ne peut plus choisir.
Face à un tel vengeur Don Juan il a dû dégainer son épée.
Deux murs en pierre blanche qui se contractent ;
sa recherche du bonheur et sa coïncidence…
À ce stade de la civilisation, à ce stade du monde,
la seule compagnie satisfaisante qu’on puisse imaginer est la mort.
Ce matin, la gorge nouée, je suis allongé ici,
respirer douloureusement l'âme
New York.
Robert Lowell
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Saul Steinberg, 1949.
Et le soir vient et les lys meurent
Regarde ma douleur beau ciel qui me l’envoies
Une nuit de mélancolie
Enfant souris ô sœur écoute
Pauvres marchez sur la grand-route
Ô menteuse forêt qui surgis à ma voix
Les flammes qui brûlent les âmes
Sur le boulevard de Grenelle
Les ouvriers et les patrons
Arbres de mai cette dentelle
Ne fais donc pas le fanfaron
Allons plus vite nom de Dieu
Allons plus vite
Tous les poteaux télégraphiques
Viennent là-bas le long du quai
Sur son sein notre République
A mis ce bouquet de muguet
Qui poussait dru le long du quai
Allons plus vite nom de Dieu
Allons plus vite
La bouche en cœur Pauline honteuse
Les ouvriers et les patrons
Oui-dà oui-dà belle endormeuse
Ton frère
Allons plus vite nom de Dieu
Allons plus vite
Guillaume Apollinaire
J’entrai et la pris dans mes bras. Je sentis ses ongles sur ma nuque. Elle sanglotait. Je savais qu’il ne s’agissait ni de moi ni d’elle. Il s’agissait de dénuement. C’était seulement un moment d’entraide. Nous avions besoin d’oubli, tous les deux, de gîte d’étape, avant d’aller porter plus loin nos bagages de néant. Il fallut encore traverser le désert où chaque vêtement qui tombe, rompt, éloigne et brutalise, où les regards se fuient pour éviter une nudité qui n’est pas seulement celle des corps, et où le silence accumule ses pierres. Deux êtres en déroute qui s’épaulent de leur solitude et la vie attend que ça passe.
Romain Gary, Clair de femme.
Au ralenti, le clair de lune traversait une fois
le rêveur miroir,
où, à genoux, inviolablement profond,
vieux port aux secrets inoubliables
des merveilles inoubliables.
Mais maintenant des toiles d'araignées poussiéreuses s'entrelacent
à travers le miroir, celui qui autrefois
J'ai vu les doigts qui enlevaient l'or
d'un front insouciant;
et les profondeurs sont aveuglées par la lune,
et oublié ses secrets, jamais révélés.
Aldous Huxley
Je n'ai pu contenter mon âme inassouvie
Avec toute la vie.
Je n'ai pu contenter mon corps inapaisé
Avec tout le baiser.
Le désir éternel qui gémit dans mon être
N'a pas trouvé son maître.
Et rien ne fera taire en mon âme et mon corps
La voix qui crie : Encore!....Encore!...
Lucie Delarue-Mardrus
La poésie ne doit pas être une arme, elle doit être un câlin, une invention, une découverte de ce qui arrive aux autres, c'est-à-dire une découverte, un encouragement, un ajout, un frisson. La poésie doit être obligatoire.
Gloria Fuertes
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