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La Havane
Ce n’est pas Cuba où la mer dissout l’âme.
Ce n'est pas Cuba - que Gauguin n'a jamais vu,
que Picasso n'a jamais vu,
Où les noirs s'habillaient de jaune et de cerise
Ils font le tour de la promenade, entre deux lumières,
et les yeux vaincus
Ils ne cachent plus leurs pensées.
Ce n’est pas Cuba – celui qui a entendu Stravisnsky
Organiser les sons des marimbas et des güiros
Aux funérailles de Papa Montero,
Ñañigo avec un canaille de canne et de rumbero.
Ce n'est pas Cuba - là où le Yankee colonial
Il se soigne des bouffées de chaleur en sirotant des « slushies »
De brise, sur les terrasses du quartier ;
Où la police désinfecte
La piqûre des derniers moustiques
Ils fredonnent toujours en espagnol.
Ce n’est pas Cuba – où la mer est transparente
Pour que le butin du Maine ne soit pas perdu,
Et un entrepreneur révolutionnaire
Il teint l'air de l'après-midi en blanc,
Fanning, avec un sourire de vétéran,
De ton fauteuil à bascule, le parfum
Des douanes noix de coco et mangues.
Alphonse Reyes
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