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Coups de cœur
Ce ne sont pas des souvenirs qui, en moi, t'entretiennent ; tu n'es pas non plus mienne par la force d'un beau désir. Ce qui te rend présente, c'est le détour ardent qu'une tendresse lente décrit dans mon propre sang. Je suis sans besoin de te voir apparaître ; il m'a suffi de naître pour te perdre un peu moins.
Rainer Maria Rilke, Portrait intérieur
Pour peu que la nuit tombe et que la voiture aille vite, à la campagne, dans une ville, il n’y a pas un torse féminin, mutilé comme un marbre antique par la vitesse qui nous entraîne et le crépuscule qui le noie, qui ne tire sur notre cœur, à chaque coin de route, du fond de chaque boutique, les flèches de la Beauté, de la Beauté dont on serait parfois tenté de se demander si elle est en ce monde autre chose que la partie de complément qu’ajoute à une passante fragmentaire et fugitive notre imagination surexcitée par le regret.
Marcel Proust, À l’ombre des jeunes filles en fleur
Ma chérie, tu es à la fois la femme dont je baise la bouche,
la reine dont j’adore les pieds, l’ange dont je contemple les ailes !
Ma bien-aimée, ma bien-aimée, ton beau sourire n’est pour les autres
hommes qu’un sourire, pour moi c’est un éblouissement : je t’aime.
Victor Hugo
Mais quoi qu'il arrive, n'oublie pas qu'il y aura toujours un être au monde vers lequel, à tout moment, tu pourras te retourner ou venir. Je t'ai donné un jour, du fond du cœur, tout ce que je possède et tout ce que je suis. Tu le garderas jusqu'à ce que je quitte ce monde bizarre qui commence à me fatiguer. Mon espoir est seulement que tu apercevras un jour à quel point je t'ai aimée…
Albert Camus à Maria Casarès
Elle émerge d’un océan de visages, et m’embrasse, m’embrasse passionnément - des milliers d’yeux, de nez, de doigts, de jambes, de bouteilles, de fenêtres, de sacs, de soucoupes fixés sur nous, et nous dans les bras l’un de l’autre, ayant tout oublié. Je m’assieds à côté d’elle, et elle parle - un déluge de paroles. Accents farouches et maladifs, d’hystérie, de perversion, de lèpre. Je n’entends pas un mot, parce qu’elle est belle, et que je l’aime, et maintenant je suis heureux et prêt à mourir.”
Henry Miller, Tropique du Cancer
Il m'importe toi. Toi sur mon fil, sur mon rire. Toi sur mes rives. Rien de plus que délices, de sauges, verveines, jasmins ou fleurs d'orangers. Ces odeurs de maquis où les benjoins font les jardins contraires. La double lune de tes bras m'écarlate. Il m'importe toi, Au plissé des yeux, Là où gagnent les rides de mémoire.
Ile Eniger, Du feu dans les herbes.
La fois où Mark fut absent plus de quelques nuits d'affilée, Jiselle commença à se languir. Elle découvrit qu'elle n'avait jamais su jusqu'alors ce que signifiait ce mot ni éprouvé ce sentiment - celui où quelque chose ou quelqu'un vous manque au point d'en ressentir une souffrance physique. Elle s'enfermait à clé dans leur chambre et, ouvrant la penderie, elle prenait ses uniformes dans ses bras et y enfouissait le visage pour humer leur odeur. Le cœur serré, elle fermait les yeux et il arrivait qu'elle tombe à genoux, tordue en deux par une douleur à l'abdomen, comme si elle avait reçu une flèche empoisonnée.
Laura Kasischke, En un monde parfait
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Vous ne saurez jamais
Que j'emporte votre âme
Comme une lampe d'or qui m'éclaire en marchant
Qu'un peu de votre voix
A passé dans mon chant
Marguerite Yourcenar
t’écrire, c’est t’étreindre et faire de ma plume le prolongement de ta présence en mon sein. je t’écris pour ne plus te quitter. quand tu n’es pas là, que tout n’est que vide et absence, que ton odeur, la tendresse de ta voix et la brillance de ton esprit me manquent, je noircis mes cahiers à une allure folle. c’est alors par l’écriture qui t’est destinée que je me sens vivante et vibrante, mais aussi dans le contrôle de cette frénésie qui brûle en moi. quand tes yeux sont cet horizon lointain, ce sont ces mots imprégnés de ton parfum qui me restituent l’étendue de ton amour et la quiétude de ta présence. il n’y a que cela qui puisse apaiser ce feu qui brûle en moi. il n’y a que toi qui puisses tempérer ma furieuse envie de déchirer mes entrailles pour te rechercher en dedans, car tout est si bruyant de ton manque. je t’écris encore et encore. je t’écris le matin, le soir. je t écris le midi, la nuit. tu es devenu mon obsession, alors je me consume en page pour ne rien perdre de toi. toujours et encore, je t’écris pour me remplir de toi, de nous, mon amour.
vf©️
https://lesmotsdecello.wordpress.com/2020/10/24/entrailles/
Quand elle ouvrait les lèvres, avec un bref claquement de la langue qui lui rappelait celui des pages d'un livre exposées au grand vent, mon cœur se lubrifiait tellement qu'il devenait un organe incapable de se contrôler. Chaque battement, chaque fouettée de vie intentionnelle était prise à son piège. Et pas seulement le tronc, je m'enflammais toute entière sous l'effet de ses mots.
Eva Baltasar, Permafrost
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