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Vertuchou.over-blog.com

Vieux éventails

11 Octobre 2017, 02:13am

Publié par vertuchou

J’aime les éventails fanés
Dont le lointain passé chagrine :
Dans le tombeau de leur vitrine
Ils dorment, les abandonnés !

D’où viennent-ils ? Quelles mains blanches
Les ont balancés, autrefois,
Dans les tête-à-tête du bois
Où le soleil dorait les branches ?

Quels sont les doigts très effilés
Qui les ouvraient, dites, grand’mères ?
De quelles amours éphémères
Ont-ils vu les chers défilés ?

Combien de tendres confidences
Ont-ils entendu, — doux secrets !
Les vieux éventails sont discrets
Au souvenir des contredanses,

Où doucement, très doucement,
Avec quelque nuance exquise
Le marquis disait en… mimant :
« Ne veux-tu pas être marquise ? »

Max Waller

 

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La poésie, dans une oeuvre

10 Octobre 2017, 02:24am

Publié par vertuchou

La poésie, dans une oeuvre,
c'est ce qui fait apparaître l'invisible.
 
—  Nathalie Sarraute

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Qui suis-je ?

9 Octobre 2017, 02:17am

Publié par vertuchou

Les étoiles n’avaient qu’un rôle :
M’apprendre à lire
J’ai une langue dans le ciel
Et sur terre, j’ai une langue
Qui suis-je ? Qui suis-je ?

Je ne veux pas répondre ici
Une étoile pourrait tomber sur son image
La forêt des châtaigniers, me porter de nuit
Vers la voie lactée, et dire
Tu vas demeurer là

Le poème est en haut, et il peut
M’enseigner ce qu’il désire
Ouvrir la fenêtre par exemple
Gérer ma maison entre les légendes
Et il peut m’épouser. Un temps

Et mon père est en bas
Il porte un olivier vieux de mille ans
Qui n’est ni d’Orient, ni d’Occident
Il se repose peut-être des conquérants
Se penche légèrement sur moi
Et me cueille des iris

Le poème s’éloigne
Il pénètre un port de marins qui aiment le vin
Ils ne reviennent jamais à une femme
Et ne gardent regrets, ni nostalgie
Pour quoi que ce soit

Je ne suis pas encore mort d’amour
Mais une mère qui voit le regard de son fils
Dans les œillets, craint qu’il ne blessent le vase
Puis elle pleure pour conjurer l’accident
Et me soustraire aux périls
Que je vive, ici là

Le poème est dans l’entre-deux
Et il peut, des seins d’une jeune fille, éclairer les nuits
D’une pomme, éclairer deux corps
Et par le cri d’un gardénia
Restituer une patrie

Le poème est entre mes mains, et il peut
Gérer les légendes par le travail manuel
Mais j’ai égaré mon âme
Lorsque j’ai trouvé le poème
Et je lui ai demandé
Qui suis-je ?
Qui suis-je ?

Mahmoud Darwich 

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Suite en ré mineur. HWV 447

8 Octobre 2017, 02:58am

Publié par vertuchou

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Fût-ce en mille éclats

7 Octobre 2017, 02:51am

Publié par vertuchou

Fût-ce en mille éclats
elle est toujours là
la lune dans l'eau !

Ueda Chôshû

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Et quand, finalement, on sera ensemble

6 Octobre 2017, 02:46am

Publié par vertuchou

Et quand, finalement, on sera ensemble, je veux que tu m'enlaces.
Enlace-moi toute la nuit. Caresse mes cheveux.
Dis-moi que je suis une femme et montre-moi que tu es un homme.
Jusqu'à ce qu'il y ait que maintenant. Toi et moi… et maintenant.
Je ne demande pas qu'on m'explique la nuit.
Je l'attends et elle m'enveloppe.
Et tu es comme le pain, la lumière et l'ombre.

Pablo Neruda, J'avoue que j'ai vécu

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Le rendez-vous

5 Octobre 2017, 03:10am

Publié par vertuchou

Au rendez-vous donné je viendrai
En retard. Je tiendrai sous mon bras
Le printemps. Mes cheveux seront gris.
Tu me l’avais fixé sur les cimes !

Je marcherai pendant des années,
Comme avant Ophélie aime l’algue !
Traverser les montagnes, les rues,
Traverser les âmes et les mains.

Longue à vivre la terre ! Broussaille
De sang ! Chaque goutte une lagune.
Mais parmi l’herbe à jamais
Ruisselle la face d’Ophélie.

Là, par les galets, gorgés de vase
Pour une gorgée de passion !
Je t’avais si hautement aimé :
Je me suis dans le ciel inhumée !
18 juin 1923

Marina Tsvétaïeva - 27 mai 1916

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Ella Raines

4 Octobre 2017, 03:05am

Publié par vertuchou

 Ella Raines  photographiée par Man Ray

Ella Raines photographiée par Man Ray

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Je vois tes yeux

3 Octobre 2017, 02:40am

Publié par vertuchou

Je vois tes yeux dessous telle planète
Qu'autre plaisir ne me peut contenter,
Sinon le jour, sinon la nuit chanter :
Allège-moi, ma plaisante brunette.

O liberté, combien je te regrette !
Combien le jour que je vois t'absenter,
Pour me laisser sans espoir tourmenter
En l'espérance, où si mal on me traite !

L'an est passé, le vingt-et-unième jour
Du mois d'avril, que je vins au séjour
De la prison où les Amours me pleurent ;

Et si ne vois (tant les liens sont forts)
Un seul moyen pour me tirer dehors,
Si par la mort toutes mes

 Pierre de Ronsard

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La poésie c'est vivre

2 Octobre 2017, 02:18am

Publié par vertuchou

La poésie c'est vivre tout événement quotidien
dans les coordonnées de l'éternité.
 
—  Eugène Guillevic

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