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La poésie, c'est le temps

3 Mars 2022, 01:49am

Publié par vertuchou

La poésie, c'est le temps durant lequel un homme oublie qu'il va mourir.

Georges Perros, Papiers collés III

 

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Les poètes n'ont qu'une vie

27 Février 2022, 01:40am

Publié par vertuchou

Les poètes n'ont qu'une vie mais ils la vivent plusieurs fois.

Bruno Doucey

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La poésie c'est un état

15 Février 2022, 01:24am

Publié par vertuchou

La poésie c'est un état. Une sorte de vagabondage. J'avais trois ans, quand un soir, je suis sortie seule. Pour essayer de ramener le clair de lune dans le seau à champagne de mes parents. La poésie, c'est ça.

Claude de Burine

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La sensibilité n'est pas femme

7 Février 2022, 01:16am

Publié par vertuchou

La sensibilité n'est pas femme, elle est humaine.

Quand on la trouve chez un homme elle devient poésie.

Alda Merini

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En poésie, on n'habite

20 Janvier 2022, 01:38am

Publié par vertuchou

En poésie, on n’habite que le lieu que l’on quitte,
on ne crée que l’œuvre dont on se détache,
on n'obtient la durée qu'en détruisant le temps.

René Char

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Le poète serait

8 Janvier 2022, 01:20am

Publié par vertuchou

Le poète serait un transfuge odieux du réel

si dans sa fuite il n’emportait pas son malheur.

— Emil Cioran

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La poésie nous apprend

24 Décembre 2021, 01:21am

Publié par vertuchou

La poésie nous apprend que la vérité est plurielle, glissante, que le sens se dérobe, qu’il est sans cesse à réinterpréter.

--- Esther Tellermann

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Poésie et amour

21 Décembre 2021, 01:22am

Publié par vertuchou

Poésie et amour s’incarnent nécessairement dans un étrange corps étranger. Que savons de l’amour, que savons-nous du poème si ce n’est cet appel vers une aventure dont nous rêvons qu’elle sera unique ?

Monique Labidoire

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La poésie est la preuve

16 Décembre 2021, 01:19am

Publié par vertuchou

 La poésie est la preuve de la vie.
Si ta vie brûle, la poésie est en cendres.

Léonard Cohen

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La poésie est la description

12 Décembre 2021, 01:17am

Publié par vertuchou

La poésie est la description d’une chose particulière – un plat de fer blanc, le morceau de pain dessus, le vin que je bois, de l’eau claire dans un bol qui brille, un petit caillou dans la paume de ma main, l’arbre trapu sans feuilles que je vois de la fenêtre de ma cuisine, la lune dans un clair ciel d’hiver.

Simon Critchley

 

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