La poésie est toujours
La poésie est toujours des confins.
Pierre Dubrunquez
Coups de cœur
La poésie est toujours des confins.
Pierre Dubrunquez
La poésie est l’argot des anges et des démons.
Lawrence Ferlinghetti,
La poésie n'est pas un genre pas même une posture une imposture encore moins la trace d'un vieil apprentissage scolaire. La poésie ne s'écrit pas ou bien s'écrit d'elle-même, elle est proche du cri et du sang et du ressenti qui oublie la grammaire, oublie qu'il écrit, se contente d'inscrire du vivant tel que le vivant, d'écrire dans le langage des choses et des émotions.
Le seul endroit du monde réinterprété que rien ne contraint et que rien n'oblige, c'est le poésie car la poésie est la nature de votre seconde nature et sa peau et sa chair et sa douleur et sa peur et son sang d'amoureuse qui enfante sous vos doigts, car la poésie est la seule dimension du monde où l'homme peut enfanter à son tour à sa manière de poèmes enfantés au grand jour.
— Jacques Dor
La poésie, comme le soleil, met de l'or sur le fumier.
Tant pis pour ceux qui ne le voient pas.
Gustave Flaubert.
La poésie est un doux langage que la Terre devrait décréter universel.
Josiane Coeijmans
La vie poétique, je veux dire celle du poète, n'en doutons pas est très différente de la vie ordinaire. Notamment en ce qu'elle est plus perméable à l'esprit, plus sensible à sa souffrance ou à son espérance. [...] Oui, le pressentiment de la métamorphose humaine est extrêmement présent à l'âme poétique et je me demande même s'il ne lui est pas inhérent.
Michel Fromaget
La peinture est une poésie muette
et
la poésie une peinture parlante.
Marie-Philippe Commetti
Reste l’indicible.
Entre les notes,
au milieu des regards,
à la diagonale du fou
et à l’aplomb du désir.
Reste la poésie.
Emmanuel Merle
Le poète ne se découvre que dans l’amour.
Dans son essence, la poésie est amour.
Pour écrire le monde, il faut que tu l’aimes
Adonis
le poète est un raté/taré
pourtant il ne l’est pas tout à fait
pourtant il est bien utile à quelque chose ?
tout au fond de lui une petite flamme qui veille
tout au fond de lui une petite voix le lui rappelle
qui ne risque pas tout n’a rien
— Daniel Biga, Le poète ne cotise pas à la sécurité sociale, 2003