/fdata%2F3738216%2Favatar-blog-1148431710-tmpphpABcEY6.jpeg){kind=avatar}
Coups de cœur
Dans le surgissement du poème, veille, avant d'engager ta plume,
à calmer la fougue des mots, plus impétueux et imprévisibles
que des chevaux sauvages, cabrés à la première mise en demeure du sens.
Alexandre Voisard
I’ve known mornings white as diamonds
Silent from a night so cold
Such a stillness, calm as the owl glides
Our lives are buried in snow
I was sifting through the piles
In my hand a tangled thread
Each patient tug upon the snarl
Is a glimpse of what has been
Burdened bands gave strong hands
Gaping holes where diamonds should be
Must have been the morning that stole them
A glint of white in the pocket of winter
Some hearts are ghosts
Settling down in dark waters
Just as silt grows heavy
And drowns with the stone
I’ve known mornings white as diamonds
Silent from a night so cold
Such a stillness, calm as the owl glides
Our lives are buried in snow
J'ai connu des matins,
Blancs comme des diamants.
Silencieux d'une nuit si froide,
Un tel calme...
Calmes comme le hibou glisse dans les airs,
Nos vies sont enterrées dans la neige.
Je passais au crible les tas,
Dans ma main, un fil emmêlé.
Chaque saccade tire sur le noeud,
Est un aperçu de ce qui a été.
Les bandes, accablées, gagnent des mains fortes.
Des trous bâillants là où les diamants devraient être.
Sûrement le matin qui les a volés...
Une étincelle de blancs dans la poche de l'hiver.
Et certains coeurs sont des fantômes s'installant dans des eaux sombres.
De même que la vase devient lourde, et se noie avec les pierres.
Quelques coeurs sont des fantômes s'installant dans des eaux sombres.
De même que la vase devient lourde, et se noie avec les pierres.
J'ai connu des matins,
Blancs comme des diamants.
Silencieux d'une nuit si froide,
Un tel silence...
Calmes comme le hibou glisse dans les airs,
Nos vies sont enterrées dans la neige.
Nos vies sont enterrées dans la neige...
Alela Diane
C’est l’amour. Je devrai me cacher ou fuir.
Les murs de ma prison grandissent, comme en un rêve atroce. Le beau masque a changé, mais comme toujours c’est le seul. De quoi peuvent me servir
mes talismans : l’exercice des lettres, la vague érudition, l’apprentissage des mots dont l’âpre Nord se servit pour chanter ses mers et ses épées, la sereine amitié, les galeries de la
Bibliothèque, les choses courantes, les coutumes, le jeune amour de ma mère, l’ombre militaire de mes morts, la nuit intemporelle, la saveur du sommeil ?
Etre avec toi ou ne pas être avec toi est la mesure de mon temps.
Déjà la cruche se brise sur la fontaine, déjà l’homme se lève à la voix de l’oiseau, déjà s’assombrissent ceux qui regardent aux fenêtres mais
l’ombre n’a pas apporté la paix.
C’est, je le sais bien, l’amour : le désir anxieux d’entendre sa voix, l’attente et la mémoire, l’horreur de vivre dans la succession.
C’est l’amour avec ses mythologies, avec ses petites magies inutiles.
Il y a un coin de rue où je n’ose passer.
Déjà les armées m’encerclent, les hordes.
(Cette chambre est irréelle, elle ne l’a pas vue.)
Le nom d’une femme me dénonce.
J’ai mal à une femme dans tout mon corps.
Jorge Luis BORGES
Dès les premières lueurs
Je sombre
Il me paraît bien loin l’été
Je ne l’ai pas oublié
Mais j’ai perdu la raison
Et le temps peut bien s’arrêter
Peut bien me confisquer
Toute notion des saisons
Dès les premières lueurs d’octobre
En tout bien tout honneur
Je sombre
Je sens comme une odeur de lys
Mes muscles se raidissent
Et j’attends la floraison
Mais qu’a-t-il pu bien arriver
Entre septembre et mai
J’en ai oublié mon nom
Dès les premières lueurs d’octobre
En tout bien tout honneur
Je sombre
Oh le temps a tourné je compte les pousses
Des autres fleurs de saison
Je ne sortirai pas encore de la mousse
Pas plus qu’une autre fleur de saison
Il me paraît bien loin l’été
Mes feuilles desséchées
Ne font plus la connexion
Mais qu’a-t-il pu bien arriver
Entre septembre et mai
Je ne fais plus la distinction
Dès les premières lueurs d’octobre
En tout bien tout honneur
Je sombre
Oh le temps a tourné je compte les pousses
Des autres fleurs de saison
Je ne sortirai pas encore de la mousse
Pas plus qu’une autre fleur de saison
Dès les premières lueurs
Je sombre
Paroles et Musique : Émilie Simon
Si tu veux nous nous aimerons
Avec tes lèvres sans le dire
Cette rose ne l'interromps
Qu'à verser un silence pire
Jamais de chants ne lancent prompts
Le scintillement du sourire
Si tu veux nous nous aimerons
Avec tes lèvres sans le dire
Muet muet entre les ronds
Sylphe dans la pourpre d'empire
Un baiser flambant se déchire
Jusqu'aux pointes des ailerons
Si tu veux nous nous aimerons
Stéphane Mallarmé
"Ombra mai fu,
Di vegetabile,
Cara ed amabile,
Soave piu?"
air de Xerxès,
opéra de Georg Friedrich Haendel
composé en 1738
interprété par Anne-Sophie von Otter
Nous mettons nos pas nus dans l’eau du rêve,
Elle est tiède, on ne sait si c’est le réveil
Ou si la foudre lente et calme du sommeil
Trace déjà ses signes dans des branches
Yves Bonnefoy
Georges Rouault
Pierrot
(vers 1937–38)
huile sur toile
118.1 x 89.5cm
Ecrire son poème, est-ce une trahison,
comme devant la mise à mort d'un innocent
on détourne les yeux ? Aligner quelques mots
qui lâchent le réel pour un gramme d'azur,
est-ce dresser un paravent contre le monde
affolé dans son bain, parmi l'écume noire ?
Traiter sa fable favorite en libellule
par-dessus la rivière, est-ce oublier le pain
qui manque à l'homme ? Remplacer le vrai printemps
par un printemps verbal aux toucans invisibles
qui sont peut-être un peu de feu, est-ce insulter
notre nature ? Aimer une voyelle blanche
comme on aime sa fille, est-ce être dédaigneux
de notre amour universel, qui nous saccage ?
Alain Bosquet
L'encre à
peine séchée
tes écrits
translucides
percent mon
cœur,
dans la
tempête des sentiments
ma
raison chavire
comme le
bateau ivre
en
quête d'un havre paisible
Fragment
d'étoile
tu
joues avec la lune, ta sœur
éclairant
d'une couleur mordorée
les couples
incestueux
de
l'eau et du feu
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fdelicate%2Fimages%2Fheader%2Fheader.jpg "O cet effrayant torrent tout au fond")
/https%3A%2F%2Fi.ytimg.com%2Fvi%2Fgf4dM8HKPns%2Fhqdefault.jpg "Des oiseaux la nuit")
/image%2F0674225%2F20260628%2Fob_aca960_spring-in-leningrad-andrey-yurievich.jpg "Printemps à Leningrad")
