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Coups de cœur
Poésie, c'est impossibilité d'être quoi que ce soit
dans un monde qui ne cesse de nous demander notre identité.
Notre fiche de futur dégringolé. L'intérêt est ailleurs.
Sur la terre. Mais ailleurs. Sur la terre.
Cherchons.
Georges Perros
C’est du non-sens
dit la raison
C’est ce que c’est
dit l’amour
C’est de la malchance
dit le calcul
Ce n’est rien que douleur
dit la peur
C’est sans issue
dit le bon sens
C’est ce que c’est
dit l’amour
C’est ridicule
dit l’orgueil
C’est insouciant
dit la prudence
C’est impossible
dit l’expérience
C’est ce que c’est
dit l’amour
Erich Fried
Es ist Unsinn
sagt die Vernunft
Es ist was es ist
sagt die Liebe
Es ist Unglück
sagt die Berechnung
Es ist nichts als Schmerz
sagt die Angst
Es ist aussichtslos
sagt die Einsicht
Es ist was es ist
sagt die Liebe
Es ist lächerlich
sagt der Stolz
Es ist leichtsinnig
sagt die Vorsicht
Es ist unmöglich
sagt die Erfahrung
Es ist was es ist
sagt die Liebe
Encore une fois tu te trouves là
face-à-face, près de moi
dis-moi, qu'est-ce que tu vois
quand tu me regardes ? regarde-moi
ici un bout d'un souffle
ici un bout d'un rêve
tu ne sais pas quoi faire, quoi dire
l'attente sur les lèvres
mais je viens comme le vent
et je viens comme printemps
ouvre ta bouche et place mon nom dedans
laisse-le là sur la langue
et je viens comme soleil
fait le bleu plus foncé
ouvre-moi ta porte
l'amour n'aime pas hésiter
mais tu as dit
tu n'as pas le temps
qu'est-ce que tu penses donc toi ?
la vie viendra une autre fois
non, tant pis pour toi !
ferme les yeux, embrasse-moi
le moment nous présente le present
le moment est maintenant
oui je viens comme le vent
et je viens comme printemps
ouvre ta bouche et place mon nom dedans
laisse-le là sur la langue
oui je viens comme soleil
fait le bleu plus foncé
ouvre-moi ta porte
l'amour n'aime pas hésiter
La sottise, l'erreur, le péché, la lésine,
Occupent nos esprits et travaillent nos corps,
Et nous alimentons nos aimables remords,
Comme les mendiants nourrissent leur vermine.
Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches ;
Nous nous faisons payer grassement nos aveux,
Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux,
Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches.
Sur l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste
Qui berce longuement notre esprit enchanté,
Et le riche métal de notre volonté
Est tout vaporisé par ce savant chimiste.
C'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent !
Aux objets répugnants nous trouvons des appas ;
Chaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas,
Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent.
Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange
Le sein martyrisé d'une antique catin,
Nous volons au passage un plaisir clandestin
Que nous pressons bien fort comme une vieille orange.
Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes,
Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons,
Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons
Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes.
Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie,
N'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins
Le canevas banal de nos piteux destins,
C'est que notre âme, hélas ! n'est pas assez hardie.
Mais parmi les chacals, les panthères, les lices,
Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,
Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants,
Dans la ménagerie infâme de nos vices,
Il en est un plus laid, plus méchant, plus immonde !
Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,
Il ferait volontiers de la terre un débris
Et dans un bâillement avalerait le monde ;
C'est l'Ennui ! - l'oeil chargé d'un pleur involontaire,
Il rêve d'échafauds en fumant son houka.
Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,
- Hypocrite lecteur, - mon semblable, - mon frère !
Charles Baudelaire
Vincent Van Gogh
Le champ de blé vert avec cyprès
1889
92,5 x 73,5cm
Je ne sais rien de votre peau, de votre odeur.
Laissez-moi vous explorer, vous effeuiller jusqu'à l'insupportable,
jusqu'à ne plus accepter d'être des mots écrits sur des coins de nappes en papier,
des pensées notées sur un carnet.
Vous méritez mieux que cela.
Vous êtes une étoile lointaine, pas trop j'espère, et je ne suis qu'un amant de papier.
Ne me brûlez pas...
Bernard Giraudeau
François Couperin
1668 - 1733
les barricades mystérieuses
pièce pour clavecin
tiré du Second livre de clavecin
(1716 ou 1717)
interprété par
Elaine Comparone
Ma seule amour, ma joye et ma maistresse,
Puisqu'il me fault loing de vous demorer,
Je n'ay plus riens, à me reconforter,
Qu'un souvenir pour retenir lyesse.
En allegant, par Espoir, ma destresse,
Me couvendra le temps ainsi passer,
Ma seule amour, ma joye et ma maistresse,
Puisqu'il me fault loing de vous demorer.
Car mon las cueur, bien garny de tristesse,
S'en est voulu avecques vous aler,
Ne je ne puis jamais le recouvrer,
Jusques verray vostre belle jeunesse,
Ma seule amour, ma joye et ma maistresse.
Charles d' Orléans (1394-1465)
Mais maintenant vient une femme,
Et lors voici qu'on va aimer,
Mais maintenant vient une femme
Et lors voici qu'on va pleurer,
Et puis qu'on va tout lui donner
De sa maison et de son âme,
Et puis qu'on va tout lui donner
Et lors après qu'on va pleurer
Car à présent vient une femme,
Avec ses lèvres pour aimer,
Car à présent vient une femme
Avec sa chair tout en beauté,
Et des robes pour la montrer
Sur des balcons, sur des terrasses,
Et des robes pour la montrer
A ceux qui vont, à ceux qui passent,
Car maintenant vient une femme
Suivant sa vie pour des baisers,
Car maintenant vient une femme,
Pour s'y complaire et s'en aller.
Max Elskamp
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fdelicate%2Fimages%2Fheader%2Fheader.jpg "O cet effrayant torrent tout au fond")
/https%3A%2F%2Fi.ytimg.com%2Fvi%2Fgf4dM8HKPns%2Fhqdefault.jpg "Des oiseaux la nuit")
/image%2F0674225%2F20260628%2Fob_aca960_spring-in-leningrad-andrey-yurievich.jpg "Printemps à Leningrad")
