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Coups de cœur
Le vingt et un. La nuit. Lundi.
Les contours de la ville dans la brume.
Je ne sais quel nigaud a prétendu
Que l'amour existe sur terre.
Paresse ? Ennui ? On y a cru.
On en vit ; on attend le rendez-vous.
On craint la séparation.
On chante des chansons d'amour.
D'autres découvrent le secret ;
Un silence descend sur eux...
Je suis tombée là-dessus par hasard.
Depuis, je suis comme malade.
1917
Anna Akhmatova
Elle émerge d’un océan de visages, et m’embrasse, m’embrasse passionnément - des milliers d’yeux, de nez, de doigts, de jambes, de bouteilles, de fenêtres, de sacs, de soucoupes fixés sur nous, et nous dans les bras l’un de l’autre, ayant tout oublié. Je m’assieds à côté d’elle, et elle parle - un déluge de paroles. Accents farouches et maladifs, d’hystérie, de perversion, de lèpre. Je n’entends pas un mot, parce qu’elle est belle, et que je l’aime, et maintenant je suis heureux et prêt à mourir.”
Henry Miller, Tropique du Cancer
Les deux rives se courbent
Féconde
Je reste là
Fascinée
Le regard fixe le ventre sombre
Maudissant ma grande faim de ton sexe
Verrouillé
Par la famille
Je vois encore
L’escarpement circulaire de ces falaises
Cruelles
Lamentables ruines de combien de devantures
Placées
De l’autre côté de la fièvre
Aussi ne résisterai-je plus
A l'envie
Joyce Mansour
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George Condo, Compostion in Gray and Orange, 1997.
Quand je pouvais me plaindre en l'amoureux tourment,
Donnant air à la flamme en ma poitrine enclose,
Je vivais trop heureux ; las ! Maintenant je n'ose
Alléger ma douleur d'un soupir seulement.
C'est me poursuivre, Amour, trop rigoureusement !
J'aime, et je suis contraint de feindre une autre chose,
Au fort de mes travaux je dis que je repose,
Et montre en mes ennuis un vrai contentement.
Ô supplice muet, que ta force est terrible !
Mais je me plains à tort de ma gêne invisible,
Vu qu'un si beau désir fait naître mes douleurs.
Puis j'ai ce réconfort en mon cruel martyre
Que j'écris toute nuit ce que je n'ose dire,
Et quand l'encre me faut* je me sers de mes pleurs.
Philippe Desportes
La poésie est un écho qui demande à une ombre danseuse d’être sa partenaire.
Carl Sandburg
"Dire que l’homme est un composé de force et de faiblesse, de lumière et
d’aveuglement, de petitesse et de grandeur, ce n’est pas lui faire son procès,
c’est le définir"
Diderot
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Fondation Gianadda, rétrospective Pierre Soulages.
J’aime l’eau qui ne dure pas
qui finit jamais une phrase
qui n’a jamais le même ventre
la même voix
un jour je me roulerai dans sa jupe
et je serai perdue
comme le poussin
dans sa coquille
et je serai la petite feuille d’automne
couleur soleil
de sang
de déjà plus
qui se fera légère et obéissante
pour que la mer et le vent
mes amours
m’emportent toujours
vers ailleurs
Minou Drouet
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fdelicate%2Fimages%2Fheader%2Fheader.jpg "L'amour borgne")
/https%3A%2F%2Fi.ytimg.com%2Fvi%2FW76WWJ5dJSA%2Fhqdefault.jpg "Wie Teuer Sind Des Heilgen Mahles Gaben!")
/https%3A%2F%2Fi.ytimg.com%2Fvi%2Fgf4dM8HKPns%2Fhqdefault.jpg "Des oiseaux la nuit")
