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Sérénade du Passant

2 Avril 2021, 01:25am

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Publié par vertuchou

Mignonne voici l’Avril
Le soleil revient d’exil ;
Tous les nids sont en querelles,
L’air est pur, le ciel léger,
Et partout on voit neiger
Des plumes de tourterelle.

Fuis, le miroir séduisant,
Où tu nattes à présent,
L’or de tes cheveux de fée ;
Laisse là rubans et nœuds ;
Car les buissons épineux,
T’auront bientôt décoiffée.

Prends, pour que nous nous trouvions,
Le chemin des papillons
Et des frêles demoiselles,
Viens, car tu sais qu’on t’attend
Sous le bois, près de l’étang,
Où vont boire les gazelles.

François Coppée

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La poésie se vit

1 Avril 2021, 01:39am

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Publié par vertuchou

La poésie se vit avant de s’écrire, de se lire, de s’écouter, de se donner…

Comme la peinture ou la musique, la poésie se ressent, elle ne s’explique pas.

Ne pas se prendre au sérieux, surtout. Jamais. Mais… écrire sérieusement.

Anne Ropion

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On ne lit pas ni écrit de la poésie

1 Avril 2021, 01:14am

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Publié par vertuchou

On ne lit pas ni écrit de la poésie parce que c’est joli. On lit et écrit de la poésie car on fait partie de l’humanité. Et l’humanité est faite de passions. La médecine, le droit, le commerce sont nécessaires pour assurer la vie, mais la poésie, la beauté, la romance, l’amour, c’est pour ça qu’on vit.

John Keating

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Les enfants

31 Mars 2021, 01:54am

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Publié par vertuchou

Les enfants ne font jamais exprès d’être poète
Les poètes souvent cherchent à imiter les enfants.
Il n’y a rien à imiter.
Dans un écrin d’or et d’encens,
naissant les mots inclinés,
La naissance des moires de l’oubli.
Une petite fille joue à la corde
avec ses rêves.  
Chaque nuit elle escalade le visage du vent
Elle cultive des pensées  
pour les papillons.  
Immobile, elle danse dans le jardin
quand elle dort
Elle garde toujours un œil ouvert
Qui l’empêche de vieillir.  


--------- Dominique Cagnard

 

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Sound of your voice 1 & 2

30 Mars 2021, 01:43am

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Publié par vertuchou

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Première soirée

29 Mars 2021, 01:32am

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Publié par vertuchou

Elle était fort déshabillée
Et de grands arbres indiscrets
Aux vitres jetaient leur feuillée
Malinement, tout près, tout près.

Assise sur ma grande chaise,
Mi-nue, elle joignait les mains.
Sur le plancher frissonnaient d’aise
Ses petits pieds si fins, si fins.

– Je regardai, couleur de cire
Un petit rayon buissonnier
Papillonner dans son sourire
Et sur son sein, – mouche ou rosier.

– Je baisai ses fines chevilles.
Elle eut un doux rire brutal
Qui s’égrenait en claires trilles,
Un joli rire de cristal.

Les petits pieds sous la chemise
Se sauvèrent : « Veux-tu en finir ! »
– La première audace permise,
Le rire feignait de punir !

– Pauvrets palpitants sous ma lèvre,
Je baisai doucement ses yeux :
– Elle jeta sa tête mièvre
En arrière : « Oh ! c’est encor mieux !

Monsieur, j’ai deux mots à te dire… »
– Je lui jetai le reste au sein
Dans un baiser, qui la fit rire
D’un bon rire qui voulait bien…

– Elle était fort déshabillée
Et de grands arbres indiscrets
Aux vitres jetaient leur feuillée
Malinement, tout près, tout près.
 

               Arthur Rimbaud
              

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Aucun poème

28 Mars 2021, 00:33am

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Publié par vertuchou

Aucun poème ne sera si grand, si noble, si véritablement digne du nom de poème, que celui qui aura été écrit uniquement pour le plaisir d’écrire un poème.

Charles Baudelaire

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Le scarabée est un insecte

27 Mars 2021, 01:41am

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Publié par vertuchou

Le scarabée est un insecte qui se nourrit des excréments d’animaux autrement plus gros que lui. Les intestins de ces animaux ont cru tirer tout ce qu’il y avait à tirer de la nourriture ingurgitée par l’animal. Pourtant, le scarabée trouve, à l’intérieur de ce qui a été rejeté, la nourriture nécessaire à sa survie grâce à un système intestinal dont la précision, la finesse et une incroyable sensibilité surpassent celles de n’importe quel mammifère. De ces excréments dont il se nourrit, le scarabée tire la substance appropriée à la production de cette carapace si magnifique qu’on lui connaît et qui émeut notre regard : le vert jade du scarabée de Chine, le rouge pourpre du scarabée d’Afrique, le noir de jais du scarabée d’Europe et le trésor du scarabée d’or, mythique entre tous, introuvable, mystère des mystères.
Un artiste est un scarabée qui trouve, dans les excréments mêmes de la société, les aliments nécessaires pour produire les œuvres qui fascinent et bouleversent ses semblables. L’artiste, tel un scarabée, se nourrit de la merde du monde pour lequel il œuvre, et de cette nourriture abjecte il parvient, parfois, à faire jaillir la beauté.

Wadji Mouawad

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Complainte amoureuse

26 Mars 2021, 01:25am

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Publié par vertuchou

Oui, dès l’instant que je vous vis,
Beauté féroce, vous me plûtes ;
De l’amour qu’en vos yeux je pris,
Sur-le-champ vous vous aperçûtes ;
Mais de quel air froid vous reçûtes
Tous les soins que pour vous je pris !
En vain je priai, je gémis :
Dans votre dureté vous sûtes
Mépriser tout ce que je fis.
Même un jour je vous écrivis
Un billet tendre que vous lûtes,
Et je ne sais comment vous pûtes
De sang-froid voir ce que j’y mis.
Ah! fallait-il que je vous visse,
Fallait-il que vous me plussiez,
Qu’ingénument je vous le disse,
Qu’avec orgueil vous vous tussiez !
Fallait-il que je vous aimasse,
Que vous me désespérassiez,
Et qu’en vain je m’opiniâtrasse,
Et que je vous idolâtrasse
Pour que vous m’assassinassiez !

Alphonse Allais
 

 

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Ma chérie

25 Mars 2021, 01:37am

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Publié par vertuchou

Ma chérie, tu es à la fois la femme dont je baise la bouche,

la reine dont j’adore les pieds, l’ange dont je contemple les ailes !

Ma bien-aimée, ma bien-aimée, ton beau sourire n’est pour les autres

hommes qu’un sourire, pour moi c’est un éblouissement : je t’aime.

Victor Hugo   

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