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Coups de cœur
Elle était belle, d’une beauté
qui n’empruntait rien aux détails,
particularité qui jouait un grand rôle dans l’impression qu’elle produisait.
Cette impression était durable,
mais impossible à analyser.
Elle avait de l’allure sans être grande,
de la grâce sans faire de gestes,
de la prestance sans la lourdeur.
Simple et svelte, souvent silencieuse,
on la remarquait cependant toujours avec un plaisir singulier
Henry James
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime
Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même
Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Car elle me comprend, et mon cœur, transparent
Pour elle seule, hélas ! cesse d'être un problème
Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,
Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.
Est-elle brune, blonde ou rousse ? - Je l'ignore.
Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore
Comme ceux des aimés que la Vie exila.
Son regard est pareil au regard des statues,
Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a
L'inflexion des voix chères qui se sont tues.
Paul Verlaine
Les arbres du Sud portent d'étranges fruits
du sang sur les branches
et il y a du sang sur les fruits
des cordes noires pendues dans un vent, sans bruit
des fruits humains qui se balancent dans les arbres simples
Les jardins du Sud si bien décorés
de bouches sanglantes
et d' yeux arrachés
le parfum des fleurs de magnolia
caché sous l'odeur des chairs calcinées
Voici les fruits murs pour les tangos
prêts pour la moisson
battus de pluie, brûlés de soleil
dont les arbres trop chargés rêvent
de se délester
Les arbres du Sud portent d'étranges fruits
strange fruit, strange fruit
Olivier Angèle
The time will come
when, with elation
you will greet yourself arriving
at your own door, in your own mirror
and each will smile at the other's welcome,
and say, sit here. Eat.
You will love again the stranger who was your self.
Give wine. Give bread. Give back your heart
to itself, to the stranger who has loved you
all your life, whom you ignored
for another, who knows you by heart.
Take down the love letters from the bookshelf,
the photographs, the desperate notes,
peel your own image from the mirror.
Sit. Feast on your life.
Derek Walcott
Le temps viendra
où, plein d'allégresse,
tu salueras ta propre venue
à ta propre porte, dans ton propre miroir,
et chacun sourira devant l'accueil de l'autre,
et dira : assieds-toi. Mange;
tu aimeras à nouveau l'étranger qu'était ton être.
Offre du vin. Offre du pain. Rends ton coeur
à ton coeur, à l'étranger qui t'a aimé
toute ta vie, que tu as ignoré,
pour un autre, qui te connaît par coeur.
Descends les lettres d'amour de l'étagère,
les photographies, les billets désespérés,
détache ta propre image du miroir.
Assieds-toi. Savoure ta vie.
Derek Walcott
I have a rendezvous with Death
At some disputed barricade,
When Spring comes back with rustling shade
And apple-blossoms fill the air
I have a rendezvous with Death
When Spring brings back blue days and fair.
J'ai un rendez-vous avec la Mort
Sur quelque barricade âprement disputée,
Quand le printemps revient avec son ombre frémissante
Et quand l'air est rempli des fleurs du pommier
J'ai un rendez-vous avec la Mort
Quand le printemps ramène les beaux jours bleus.
It may be he shall take my hand
And lead me into his dark land
And close my eyes and quench my breath
It may be I shall pass him still.
I have a rendezvous with Death
On some scarred slope of battered hill
When Spring comes round again this year
And the first meadow-flowers appear.
Il se peut qu'elle prenne ma main
Et me conduise dans son pays ténébreux
Et ferme mes yeux et éteigne mon souffle
Il se peut qu'elle passe encore sans m'atteindre.
J'ai un rendez-vous avec la Mort
Sur quelque pente d'une colline battue par les balles
Quand le printemps reparaît cette année
Et qu'apparaissent les premières fleurs des prairies.
God knows 'twere better to be deep
Pillowed in silk and scented down,
Where Love throbs out in blissful sleep,
Pulse nigh to pulse, and breath to breath,
Where hushed awakenings are dear
But I've a rendezvous with Death
At midnight in some flaming town,
When Spring trips north again this year,
And I to my pledged word am true,
I shall not fail that rendezvous.
Dieu sait qu'il vaudrait mieux être au profond
Des oreillers de soie et de duvet parfumé,
Où l'Amour palpite dans le plus délicieux sommeil,
Pouls contre pouls et souffle contre souffle,
Où les réveils apaisés sont doux.
Mais j'ai un rendez-vous avec la Mort
A minuit, dans quelque ville en flammes,
Quand le printemps revient vers le nord cette année,
Et je suis fidèle à ma parole,
Je ne manquerai pas à ce rendez-vous-là.
Alan Seeger
Tombe la pluie sans cesse
le sable s'écoule
ton message effacé,
ta voix disparait à jamais
Que reste-t-il ?
des émotions partagées
entre passé et présent
des fils de couleurs
composant un rêve chimérique
Jour après jour,
ton image s'estompe
la mémoire infidèle brouille les images
et dessine le départ
d'une silhouette incertaine
Pourtant
je te sais belle et désirable
ton regard intérieur est ta force
dans l'intelligence d'une renaissance
tu te places
engagée sur des routes nouvelles
Comme dit le poète
The time will come
when, with elation
you will greet yourself arriving
at your own door, in your own mirror
and each will smile at the other's welcome.
Je n'aime pas dormir quand ta figure habite
La nuit, contre mon cou;
Car je pense à la mort, laquelle vint si vite
Nous endormir beaucoup.
Je mourrai, tu vivras et c'est ce qui m'éveille!
Est-il une autre peur?
Un jour, ne plus entendre auprès de mon oreille
Ton haleine et ton coeur.
Quoi, ce timide oiseau, replié par le songe
Déserterait son nid,
Son nid d'où notre corps à deux tetes s'allonge
Par quatre pieds fini.
Puisse durer toujours une si grande joie
Qui cesse le matin,
Et dont l'ange chargé de construire ma voie,
Allège mon destin.
Léger, je suis léger sous cette tête lourde
Qui semble de mon bloc,
Et reste en mon abri, muette, aveugle, sourde,
Malgré le chant du coq.
Cette tête coupée, allée en d'autres mondes,
Où règne une autre loi,
Plongeant dans le sommeil des racines profondes
Loin de moi, près de moi.
Ah! Je voudrais, gardant ton profil sur ma gorge,
Par ta bouche qui dort
Entendre de tes seins la délicate forge
Souffler jusqu'à ma mort.
Jean Cocteau
Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s'en va
On oublie le visage et l'on oublie la voix
Le coeur, quand ça bat plus, c'est pas la peine d'aller
Chercher plus loin, faut laisser faire et c'est très bien
Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s'en va
L'autre qu'on adorait, qu'on cherchait sous la pluie
L'autre qu'on devinait au détour d'un regard
Entre les mots, entre les lignes et sous le fard
D'un serment maquillé qui s'en va faire sa nuit
Avec le temps tout s'évanouit
Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s'en va
Mêm' les plus chouett's souv'nirs ça t'as un' de ces gueules
A la Gal'rie j'farfouille dans les rayons d'la mort
Le samedi soir quand la tendresse s'en va tout seule
Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s'en va
L'autre à qui l'on croyait pour un rhume, pour un rien
L'autre à qui l'on donnait du vent et des bijoux
Pour qui l'on eût vendu son âme pour quelques sous
Devant quoi l'on s'traînait comme traînent les chiens
Avec le temps, va, tout va bien
Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s'en va
On oublie les passions et l'on oublie les voix
Qui vous disaient tout bas les mots des pauvres gens
Ne rentre pas trop tard, surtout ne prends pas froid
Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s'en va
Et l'on se sent blanchi comme un cheval fourbu
Et l'on se sent glacé dans un lit de hasard
Et l'on se sent tout seul peut-être mais peinard
Et l'on se sent floué par les années perdues
Alors vraiment
Avec le temps on n'aime plus.
Léo Ferré
Joan Miro, Bleu II, 1961, huile sur toile, 3,49 m x 2,68 m
La poésie demande un guetteur en vigie,
ouvert à l'espace étoilé et solitaire d'où montent les voix
Sylvie Fabre G
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fdelicate%2Fimages%2Fheader%2Fheader.jpg "O cet effrayant torrent tout au fond")
/https%3A%2F%2Fi.ytimg.com%2Fvi%2Fgf4dM8HKPns%2Fhqdefault.jpg "Des oiseaux la nuit")
/image%2F0674225%2F20260628%2Fob_aca960_spring-in-leningrad-andrey-yurievich.jpg "Printemps à Leningrad")
