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Coups de cœur
Ils marchèrent côte à côte, lentement. Plantin n'était pas pressé de la perdre, adoptait un pas de flâneur des deux rives. Elle balançait, heureuse, un petit sac à main noir. Oui, elle était heureuse, épanouie, jeune et vive. Elle devait avoir vingt-cinq ans, ou vingt-six. Elle était même un peu plus grande que lui. Il est vrai qu'elle était anglaise. Henri n'avait jamais parlé à une Anglaise.
René Fallet, Paris au mois d’août.
J'étais enfant, la nuit régnait étincelante,
Je m'étais endormi sur le bord d'un chemin,
Quand, en songe, une vierge à mes yeux se présente,
Belle, fière et portant des palmes à la main.
Elle pencha vers moi sa tête ravissante,
Dit des mots inconnus dans le langage humain ;
Et puis je crus sentir sur ma bouche brûlante
Se poser un instant ses lèvres de carmin.
C'est bien loin, et pourtant les traits de cette femme,
Présents à mes regards, charment encor mon âme.
Souvent, la nuit, j'en rêve, et j'y pense, le jour.
Cette amante au front pur que mon cœur s'est choisie,
Ce bel ange aux ailes d'or, c'était la poésie.
Qu'elle soit, ô mon Dieu ! sensible à tant d'amour !
Armand de Flaux
La poésie demande un génie particulier, qui ne s'accommode pas trop avec le bon sens. Tantôt, c'est le langage des dieux, tantôt c'est le langage des fous, rarement celui d'un honnête homme.
Charles de Marguetel de Saint-Denis de Saint-Évremond
Ils cassent le monde
En petits morceaux
Ils cassent le monde
A coups de marteau
Mais ça m'est égal
Ça m'est bien égal
Il en reste assez pour moi
Il en reste assez
Il suffit que j'aime
Une plume bleue
Un chemin de sable
Un oiseau peureux
Il suffit que j'aime
Un brin d'herbe mince
Une goutte de rosée
Un grillon de bois
Ils peuvent casser le monde
En petits morceaux
Il en reste assez pour moi
Il en reste assez
Boris Vian
Salvador Dali, La Madone de Port Lligat (première version) 1949, huile sur toile, 49 x 37,5 cm
Dédale criait à son fils,
Afin de lui donner courage
«Vole comme je t'ai appris,
Suis toujours la moyenne plage» ;
Mais l'enfant, proche du naufrage,
Disait: «Je ne suis plus en l'air ;
Ne m'apprends donc plus à voler,
Montre moi plutôt comme on nage.
Guillaume Bouchet
La poésie est un engagement à aller vers l'autre.
Jean-Pierre Siméon
« Une œuvre d’art, c’est elle qui nous regarde. Elle nous parle aussi .Nous apprend comment lire l’âme de l’invisible .La mort, la vie, et l’autre côté des choses qui nous sont visibles dans notre quotidien collectif. Le réel et l’irréel. L’imaginable et l’inimaginable. L’art, c’est créer une autre façon de voir ou de vivre. Créer pour ne pas mourir .Créer tout simplement pour vire. Si les livres écrits nous disent que le monde est créé en six jours, l’artiste, a son septième jour. Un jour à lui seul de se recueillir en silence, méditer et comprendre que les hommes sur la terre sont différents et se ressemblent en même temps, quand ils rêvent. Une septième nuit ou un septième jour, l’art est chemin le plus court vers la paix et qui transgresse toutes les frontières »
Mohamed El Jerroudi
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