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Coups de cœur
Ma plume sinon vous ne sait autre sujet,
Mon pied sinon vers vous ne sait autre voyage,
Ma langue sinon vous ne sait autre langage,
Mon oeil sinon vous ne connaît autre objet.
Si je souhaite rien, vous êtes mon souhait,
Vous êtes le doux gain de mon plaisant dommage,
Vous êtes le seul but où vise mon courage,
Et seulement en vous tout mon rond se parfait.
Pierre de Ronsard
J’ai tant envie de toi. J’en deviens fou. Je meurs à l’idée de te retrouver, de te voir, de t’embrasser. Je veux que ta main, ta bouche, ton sexe ne quittent mon sexe.
Je te vois partout, en tout, sur tout. Je t’aime à en mourir. Ton sexe couvre mon visage, il mange le mien, il me couvre de ta beauté, il couvre toute de ta beauté, de ton génie.
Tout est beau en toi : tes yeux, ta bouche, tes cheveux, tes seins, tes poils, tes fesses, ton sexe, tes jambes, ton sexe, tes mains qui ne lâchent plus ce qu’elles branlent, cet espace qui est entre tes cuisses, près de ton sexe, tes épaules.
Je me saoule de penser à chaque partie de ton corps. Et tout ce que tu fais me grise, me terrifie, me torture, me ravit, tout ce que tu fais est parfait.
Lettre de Paul Eluard à Gala
À travers le silence
Apparent du cosmos
Montent vers celui
Qui les écoute
Des milliards de chants
Qui finissent
Par trouver en lui
Un point de convergence.
Eugène Guillevic
Jean-Sébastien Bach, Sonate pour clavecin et viole de gambe en sol majeur BWV 1027, allegro ma non tanto 3/4
Folles nuits —folles nuits !
Si j'étais avec toi
De folles nuits seraient
Notre luxure !
Futiles —les vents—
Pour un cœur au port—
Plus de boussole—
Plus de carte !
Ramant dans l'Eden—
Oh! la mer!
Si je pouvais amarrer —ce soir—
En toi !
Emily Dickinson
Un poème est une personne nue.
Bob Dylan
En moi régnait la désolation
Où ton inexistence était si forte. elle était devenue forme d'être.
En moi régnait la désolation. comme conversant à voix basse.
Mais les paroles n’avaient pas la force de franchir.
De franchir seulement. car il n'y avait pas quoi.
On se tourne vers le monde. on se tourne vers soi.
On voudrait n'habiter aucunement.
C'est le noyau habituel de l'infortune.
"Vous" était notre mode d'adresse. l’avait été.
Morte je ne pouvais plus dire que : "tu".
Jacques Roubaud
Berenice Abbott, Tri-Borough Bridge East 125th Street Approach, Manhattan, 29 juin 1937.
[...]
Amour, amour très loin tu t’es enfui
De mon cœur, qui fut si vif un jour,
Et brûlant même. De sa main froide
L’a serré la détresse ; en glace il s’est changé
Dans la fleur des années. Je me souviens du temps
Où tu me pénétrais. C’était ce temps
Léger irrévocable, alors que s’ouvre
Aux yeux enfants la misérable
Scène du monde et leur souci comme l’image
D’un paradis. D’une pure espérance
Et de désir, dans la poitrine du jeune homme,
Le cœur bondit ; et comme au jeu , comme à la danse
Déjà s’apprête à l’œuvre de la vie
Le malheureux mortel Ah, mais à peine,
Amour, t’avais-je vu, que la fortune
Avait déjà brisé mon être , et qu’à ses yeux,
Il ne convenait plus que de pleurer toujours.
Giacomo Leopardi
À l’heure où, dans le ciel, la Pléiade déroulait sa ceinture sertie de joyaux, j’arrivais à elle. Elle avait ôté ses vêtements comme pour dormir et guettait ma venue, habillée seulement d’une légère tunique. [..]
Nous sortions de sa tente. En marchant, elle laissait traîner derrière nous, pour effacer nos traces, le pan d’un manteau bariolé. Nous parvenions aux limites du campement et, un coin accueillant s’étant offert à nous, à l’abri d’une bande de sable haute et ondoyante,
Je tirais à moi ses deux nattes. Consentante, elle inclinait doucement un corps à la taille svelte et aux fines chevilles. Douce et blanche, son ventre était mince et plat et son cou lisse comme un miroir. [...] Sa taille avait la finesse d’une cordelette de cuir et sa jambe était aussi lisse que la tige du papyrus qui pousse à l’ombre des palmiers.
Le matin, c’était sur une couche semée de brins de musc qu’elle s’éveillait, s’y prélassant longtemps. On la servait car elle n’était la servante de personne.
Pour prendre, elle tendait des doigts fragiles et lisses, fins comme […] les rameaux d’un ishil. Le soir, son visage éclairait dans les ténèbres, comme la lampe d’un moine retiré du monde. [...] "
Imru l’Qays, (traduction de J.-J. Schmitt)
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fdelicate%2Fimages%2Fheader%2Fheader.jpg "Les hommes dans la rue")
/https%3A%2F%2Fi.ytimg.com%2Fvi%2Fgf4dM8HKPns%2Fhqdefault.jpg "Des oiseaux la nuit")
