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Coups de cœur
Dans la lueur d’un rêve
s’imaginent de fières images
se construisent des routes sans fin
Où vont-elles ? Vers quelle vie ?
Dans la nuit de ce rêve
s’irisent des soleils de rire
des lèvres chaudes de désir
Que quémandent-elles ?
Gilbert Desmée
Brassai, Graffiti
La nuit était venue, la lune émergeait de l’horizon, étalant
sur le pavé bleu du ciel sa robe couleur soufre. J’étais
assis près de ma bien-aimée, oh ! bien près ! Je serrais ses
mains, j’aspirais la tiède senteur de son cou, le souffle
enivrant de sa bouche, je me serrais contre son épaule,
j’avais envie de pleurer ; l’extase me tenait palpitant,
éperdu, mon âme volait à tire d’aile sur la mer de l’infini.
Tout à coup elle se leva, dégagea sa main, disparut dans la
charmoie, et j’entendis comme un crépitement de pluie dans
la feuillée.
Le rêve délicieux s’évanouit… ; je retombais sur la terre,
sur l’ignoble terre. O mon Dieu ! c’était donc vrai, elle,
la divine aimée, elle était, comme les autres, l’esclave de
vulgaires besoins !
Joris-Karl Huysmans
Il n’en fallut pas plus, mon bien aimé. Mais depuis cette seconde, depuis que j’ai senti sur moi ce regard doux et tendre, je fus tout entière à toi. Je me suis rendu compte plus tard - bien rapidement certes – que ce regard qui embrasse, ce regard qui attire comme aimant, qui à la fois vous enveloppe et vous déshabille, ce regard du séducteur-né, tu le prodigues à toute femme qui passe près de toi, à toute vendeuse qui te sert dans un magasin, à toute servante qui t’ouvre la porte; je me suis rendu compte que chez toi ce regard n’a rien de conscient, qu’il n’y a en lui ni volonté, ni inclination, mais que ta tendresse pour les femmes, inconsciemment, lui donne un air doux et chaud, lorsqu’il se tourne vers elles. Mais moi, enfant de treize ans -, je ne soupçonnais pas tout cela: je fus comme plongée dans un fleuve de feu. Je crus que cette tendresse ne s’adressait qu’à moi, à moi seule; cette unique seconde suffit à éveiller la femme en l’adolescente que j’étais, et cette femme fut à toi pour toujours.
Stefan Zweig, Lettre d'une inconnue
Je dirai qui est mon amour
dans le présent ruiné, je dirai
sa beauté et son rire,
sa lumière et sa force,
je dirai comme elle va
toujours au-dessus d’elle-même,
comme elle danse au-delà du dernier pas,
je dirai ce qui ne se dit
qu’aux anges et aux fées,
aux vagabonds et aux amants, je dirai
le midi de nos corps en bataille,
le vertige de nos yeux,
cette évidence dans nos âmes
qui brûlait sans brûler,
qui criait sans crier, qui était de pure merveille et de grâce incarnée,
je dirai ta vie lèvre à lèvre
et tes secrets sur ma bouche,
la bascule de tes cheveux
l’éclat de ta voix soudain qui tutoyait les dieux.
André Velter
Francesco Onofrio Manfredini, 12 Concerti, Opus 3
Cette blessure
Où meurt la mer comme un chagrin de chair
Où va la vie germer dans le désert
Qui fait de sang la blancheur des berceaux
Qui se referme au marbre du tombeau
Cette blessure d'où je viens
Cette blessure
Où va ma lèvre à l'aube de l'amour
Où bat ta fièvre un peu comme un tambour
D'où part ta vigne en y pressant des doigts
D'où vient le cri le même chaque fois
Cette blessure d'où tu viens
Cette blessure
Qui se referme à l'orée de l'ennui
Comme une cicatrice de la nuit
Et qui n'en finit pas de se rouvrir
Sous des larmes qu'affile le désir
Cette blessure
Comme un soleil sur la mélancolie
Comme un jardin qu'on n'ouvre que la nuit
Comme un parfum qui traîne à la marée
Comme un sourire sur ma destinée
Cette blessure d'où je viens
Cette blessure
Drapée de soie sous son triangle noir
Où vont des géomètres de hasard
Bâtir de rien des chagrins assistés
En y creusant parfois pour le péché
Cette blessure d'où tu viens
Cette blessure
Qu'on voudrait coudre au milieu du désir
Comme une couture sur le plaisir
Qu'on voudrait voir se fermer à jamais
Comme une porte ouverte sur la mort
Cette blessure dont je meurs
Léo Ferré.
Mon ami,
Si la poésie naît de ces moments précieux où la solitude est effacée par le murmure des rêves partagés, ou bien de ces heures furtives où les pensées se mêlent ou s’épanouissent dans la chaleur des confidences,
alors mes mains, comme les vôtres sont pleines de fleurs.
- Anaïs Nin
Il fait jour
et je sais ce qu’est le jour
Il fait nuit
et je sais ce qu’est la nuit
Il fait nuit
et le jour
-dis-moi-
c’était comment déjà ?
Il fait jour
et la nuit
-rappelle-moi-
c’était quoi ?
J’ai oublié, ma foi.
Et si le jour ne revenait pas
et si le jour durait toujours
ce serait dur
Et nous serions devenus fous
à nous taper la tête
contre les murs
Ne crois-tu pas ?
Quand la haine est en moi
je sais ce qu’est la haine
Quand l’amour est en moi
je sais ce qu’est l’amour
Mais quand l’amour est là
-tu sais-
celui
qui est en soi
la nuit comme le jour
Ne serait-il pas doux
que la haine s’oublie
pour toujours ?
Christiane Bozza
Dorr Bothwell (1902-2000) Party waltz, 1945
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fdelicate%2Fimages%2Fheader%2Fheader.jpg "La poésie est le contraire de la littérature")
/image%2F0674225%2F20250503%2Fob_970717_tumblr-37625f7135a62d5e102b19470c4446f.jpg "Suzanne in contortion")
/https%3A%2F%2Fi.ytimg.com%2Fvi%2FPvMDwJkvZaw%2Fhqdefault.jpg "Ain't No Sunshine")
