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Ta source

14 Janvier 2018, 02:51am

Publié par vertuchou

Elle naît tout en bas d'un lieu géométrique
À la sentir couler, je me crois à la mer
Parmi les poissons fous, c'est comme une musique
C'est le printemps et c'est l'automne et c'est l'hiver

L'été, ses fleurs mouillées au rythme de l'extase
Dans des bras de folie accrochent les amants
On dirait que l'amour n'a plus besoin de phrases
On dirait que les lèvres n'ont plus besoin d'enfants

Elles coulent les sources, en robe ou en guenilles
Celles qui sont fermées, celles qu'on n'ouvre plus
Sous des linges qu'on dit marqués du sceau des filles
Et ces marques, ça me fait croire qu'il a plu

Qui que tu sois, toi que je vois, de ma voix triste
Microsillonne-toi et je n'en saurai rien
Coule dans ton phono ma voix de l'improviste
Ma musique te prend les reins alors tu viens

Ta dune, je la vois, je la sens qui m'ensable
Avec ce va-et-vient de ta mer qui s'en va
Qui s'en va et revient mieux que l'imaginable
Ta source, tu le sais, ne s'imagine pas

Et tu fais de ma bouche un complice estuaire
Et tes baisers mouillés dérivant de ton cygne
Ne se retourneront jamais pour voir la Terre
Ta source s'est perdue au fond de ma poitrine

Ta source... je l'ai bue

Léo Ferré

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Windowsill Daydreaming

13 Janvier 2018, 02:47am

Publié par vertuchou

Windowsill Daydreaming, Rochester, New York. Photo by Minor White, 1958

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Parole dans l’ombre

12 Janvier 2018, 02:53am

Publié par vertuchou

Elle disait: C’est vrai, j’ai tort de vouloir mieux;
Les heures sont ainsi très-doucement passées;
Vous êtes là; mes yeux ne quittent pas vos yeux,
Où je regarde aller et venir vos pensées.

Vous voir est un bonheur; je ne l’ai pas complet.
Sans doute, c’est encor bien charmant de la sorte!
Je veille, car je sais tout ce qui vous déplaît,
A ce que nul fâcheux ne vienne ouvrir la porte;

Je me fais bien petite, en mon coin, près de vous;
Vous êtes mon lion, je suis votre colombe;
J’entends de vos papiers le bruit paisible et doux;
Je ramasse parfois votre plume qui tombe;

Sans doute, je vous ai; sans doute, je vous voi.
La pensée est un vin dont les rêveurs sont ivres,
Je le sais; mais, pourtant, je veux qu’on songe à moi.
Quand vous êtes ainsi tout un soir dans vos livres,

Sans relever la tête et sans me dire un mot,
Une ombre reste au fond de mon coeur qui vous aime;
Et, pour que je vous voie entièrement, il faut
Me regarder un peu, de temps en temps, vous-même.

Paris, Octobre 18..

Victor Hugo

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Ma Cordélia

11 Janvier 2018, 02:44am

Publié par vertuchou

Ma Cordélia

Je suis pauvre : tu es mon trésor ; je suis sombre : tu es ma lumière ;

je ne possède rien, je n’ai aucun besoin. Et comment posséderais-je quelque chose ?

Le peut-on, quand on ne se possède pas soi-même ? Quelle contradiction !

Je suis heureux comme un enfant qui ne peut et ne doit rien posséder.

Je ne possède rien ; je n’appartiens qu’à toi ;

je ne suis pas, j’ai cessé d’être, pour être tien.

Ton Johannes.

Sören Kierkegaard, Le journal du séducteur

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Ne parle pas

10 Janvier 2018, 02:06am

Publié par vertuchou

Ne parle pas d'amour
aux oiseaux des murs
Tiens-toi tranquille
ne dérange pas l'horizon du silence
Sois secret comme l'île
peuplée de totems et de lances
Retiens ce qu'il reste de nuit
sous tes paupières
En cas de détresse danse
danse danse
Jusqu'à ce que Mère Terre
écoute ta blessure
Danse jusqu'à ce que tes dents
blanches rient
Mais ne parle pas d'avenir infini
aux soleils gris
aux lunes de tristesse et d'errance.

André Laude

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On the sunny side of the street

9 Janvier 2018, 02:42am

Publié par vertuchou

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Chanson

8 Janvier 2018, 02:31am

Publié par vertuchou

Va attraper une étoile filante,
Fais qu'une racine de mandragore enfante,
Dis-moi où sont les jours d'antan passés,
Ou qui fit fourcher des Diables les piés,
Enseigne-moi à ouïr chanter Sirènes,
Me prémunir des piqûres de la haine,
Et m'apprends
Quel vent
Sert à pousser esprit honnête en avant.

Si tu es né pour des paysages impossibles,
Voir des choses invisibles,
Chevauche mil et une nuit, chevauche le Temps,
Jusqu'à ce que l'âge sur toi neige des cheveux blancs,
Toi, tu me diras, quand tu seras rentré,
Toutes les merveilles étranges qu'auras rencontrées,
Et jureras que nulle part
Ne vit la chose rare
D'une femme honnête, et belle aussi.

Si tu en trouves une, préviens moi; je gage
Que serait doux tel pèlerinage;
Et puis non, je n'irais point,
Même si par aventure, nous pussions nous voir non loin,
Bien que, lorsque tu l'as vue, elle parut sincère être
Au moins jusqu'au moment ou tu écrivis ta lettre
Déjà elle, je crois,
Sera
Infidèle, le temps que je vienne, à deux ou trois.

John Donne

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