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Coups de cœur
La poésie puise aux sources intérieures et s'engage sur la voie mystérieuse
de la descente en soi. Une œuvre réussie a toujours quelque chose de secret,
d'insaisissable, fait appel « en nous à des yeux qui ne sont pas encore ouverts ».
Albert Béguin : L'Âme romantique et le rêve
Tu es la voix
qui répond à ma voix,
sans elle aucun poème
ne peut fasciner l’écho
qui mêle la rumeur des amants
à la poussière des siècles.
Tu es celle
avec qui je vais
mot à mot enlacé
donner corps à notre chant,
prendre langue et mesurer
la démesure inaltérable
d’une magie mortelle
qui ne peut pas mourir.
Tu es pour moi
comtesse de Tripoli
autant que louve de Pennaurier
et je m’en vais pèlerin
par les chemins d’Antioche
ou ménestrel changé en loup
dans les pierres de Provence.
Tu es l’énigme
qui me voit venir de loin
mais se dévoile sans façon :
amour et poésie obligent…
André Velter
Hengki Koentioro, La vague
Oui, l'homme est responsable et rendra compte un jour.
Sur cette terre où l'ombre et l'aurore ont leur tour,
Sois l'intendant de Dieu, mais l'intendant honnête.
Tremble de tout abus de pouvoir sur la bête.
Te figures-tu donc être un tel but final
Que tu puisses sans peur devenir infernal,
Vorace, sensuel, voluptueux, féroce,
Échiner le baudet, exténuer la rosse,
En lui crevant les yeux engraisser l'ortolan,
Et massacrer les bois trois ou quatre fois l'an ?
Ce gai chasseur, armant son fusil ou son piège,
Confine à l'assassin et touche au sacrilège.
Penser, voilà ton but ; vivre, voilà ton droit.
Tuer pour jouir, non. Crois-tu donc que ce soit
Pour donner meilleur goût à la caille rôtie
Que le soleil ajoute une aigrette à l'ortie,
Peint la mûre, ou rougit la graine du sorbier ?
Dieu qui fait les oiseaux ne fait pas le gibier.
Victor Hugo
Je te promets le sel au baiser de ma bouche
Je te promets le miel à ma main qui te touche
Je te promets le ciel au dessus de ta couche
Des fleurs et des dentelles pour que tes nuits soient douces
Je te promets la clé des secrets de mon âme
Je te promets ma vie de mes rires à mes larmes
Je te promets le feu à la place des armes
Plus jamais des adieux rien que des au-revoirs
J'y crois comme à la terre, j'y crois comme au soleil
J'y crois comme un enfant, comme on peut croire au ciel
J'y crois comme à ta peau, à tes bras qui me serrent
J'te promets une histoire différente des autres
J'ai tant besoin d'y croire encore
Je te promets des jours tout bleus comme tes veines
Je te promets des nuits rouges comme tes rêves
Des heures incandescentes et des minutes blanches
Des secondes insouciantes au rythme de tes hanches
Je te promets mes bras pour porter tes angoisses
Je te promets mes mains pour que tu les embrasses
Je te promets mes yeux si tu ne peux plus voir
J'te promets d'être heureux si tu n'as plus d'espoir
J'y crois comme à la terre, j'y crois comme au soleil
J'y crois comme un enfant, comme on peut croire au ciel
J'y crois comme à ta peau, à tes bras qui me serrent
J'te promets une histoire différente des autres
Si tu m'aides à y croire encore
Et même si c'est pas vrai, si on te l'a trop fait
Si les mots sont usés, comme écris à la craie
On fait bien des grands feu en frottant des cailloux
Peut-être avec le temps à la force d'y croire
On peut juste essayer pour voir
Et même si c'est pas vrai, même si je mens
Si les mots sont usés, légers comme du vent
Et même si notre histoire se termine au matin
J'te promets un moment de fièvre et de douceur
pas toute le nuit mais quelques heures ...
Je te promets le sel au baiser de ma bouche
Je te promets le miel à me main qui te touche
Je te promets le ciel au dessus de ta couche
Des fleurs et des dentelles pour que tes nuits soient douces...
Jean-Jacques Goldman
À tes yeux de surprise matinale
je veux m’étonner le premier
À tes lèvres de verveine
je veux boire encore ce rire ailé de gazelle
À tes cheveux de poivre blond
je veux renouveler ma soif
À ton ventre de jeune pêche
je veux attendre l’été mûrissant
Oreille contre cœur
Merveille pour merveille
Jean Orizet
Albert Marquet Jardin du Luxembourg, vers 1898, huile sur toile, 38 x 45 cm
Elle est ici
tout près de moi
le dos tourné au mur de briques rouges
un chandail noir (blanc sur les épaules)
comme l’ordinateur, qu’elle tient sur ses genoux
Je sais qu’elle ne me voit pas
je peux alors la regarder
seule dans le soir
chercher des mots sur l’écran
où coule la lumière malade des fils
Ses cheveux nattés en tresses
le long cou d’un cygne
dans le brouillard de novembre
Aujourd’hui, jour des Morts
me savoir vivant à deux pas d’elle
dans cette Europe cynique et étrangère
encore toute à faire
au milieu des voix inaudibles des enfants
faisant la fête autour des tables
la voir, blonde catastrophe
telle une plaie dans la nuit
qui salira sa beauté
avec des ongles de brume
sortir à la hâte
son front enveloppé d’un foulard
son regard croise le mien
le temps d’un instant
immobile à présent sur l’empreinte de ses lèvres
sur le bord de sa tasse vide
le siège encore chaud de ses flancs, de sa jupe
la sachant perdue
et pour cela déjà eue
dentelle de Flandre
Rien ne se vit
Tout est à entreprendre
Fabio Scotto
La poésie vous tombe dessus
à un moment donné ou tout le temps,
elle ouvre les yeux ou le cœur
à la lumière de la vie.
La poésie vous apporte la communion,
le moment de s'offrir la gravitation terrestre
Jaime Sabines
Je voudrais sentir vos seins nus sur ma poitrine,
mes deux mains croisées sur vous, vos bras autour de mon cou,
votre tête parfumée dans le creux de mon épaule,
et votre peau palpitante, et l’odeur qui vient de vous.
- Boris Vian, L'écume des jours,
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fdelicate%2Fimages%2Fheader%2Fheader.jpg "Je sais la nuque tentante")
/https%3A%2F%2Fi.ytimg.com%2Fvi%2F_tjQCX8kByc%2Fhqdefault.jpg "Adagio")
/image%2F0674225%2F20260722%2Fob_aceb4a_wayne-mondok-canadian-b-1961-paint.jpg "Pinceaux dans un vase")
