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Coups de cœur
Quand je glisse en tes yeux,
Une allée me prolonge
Loin du mortel pays.
Amour, il fallait bien que tu sois.
Au bord des rives où tout trépigne et s’efface;
Il fallait bien que l’eau perpétuelle
Nous donne ce qui est plus que la vie.
Andrée Chedid
Hans Hartung (1904-1989) T1961–H37, 1961
“J’éprouvais alors - la seule fois de ma vie - le désir total d’une femme
où tout mon être était engagé corps et âme, concupiscence et tendresse,
chagrin et furieux goût de vivre, fringale de vulgarité comme de réconfort,
soif d’une seconde de plaisir comme d’éternelle possession.
J’étais entièrement engagé, tendu, concentré et je me souviens
de ces moments comme d’un paradis perdu.”
Milan Kundera, La plaisanterie
L'automne fait les bruits froissés
De nos tumultueux baisers.
Dans l'eau tombent les feuilles sèches
Et, sur ses yeux, les folles mèches.
Voici les pêches, les raisins,
J'aime mieux sa joue et ses seins.
Que me fait le soir triste et rouge,
Quand sa lèvre boudeuse bouge?
Le vin qui coule des pressoirs
Est moins traître que ses yeux noirs.
Charles Cros
Je t'aime
Je te tiens à mon poing comme un oiseau
Je te promène dans la rue avec les femmes
Je puis te rouer de coups et t'embrasser
O poésie
En même temps
T'épouser à chaque heure du jour
Tu es une belle figure épouvantable
Une grande flamme véhémente
Comme un pays d'automne démâté
Tu es ceinte de fouets sanglants et de fumées
Je ne sais pas si tu t'émeus
Je te possède
Je te salis de mon amour et de mes larmes
Je te grandis je te vénère je t'abîme
Comme un fruit recouvert patiemment par la neige.
René Guy Cadou
Jean-Sébastien Bach, Cantate Lobet Gott in seinen Reichen, BWV 11 (Louez Dieu dans ses royaumes), Oratorio de l'Ascension
Ça fait bientôt une heure
Que tu es arrivée
Que je t'ai vue t'asseoir
À côté
Ça fait bientôt une heure
Sans oser te parler
Et soudain il arrive
Et vous vous en allez
Au revoir mon amour
Peut-être un autre jour
Peut-être une autre année
Au revoir mon amour
La vie n'est pas finie
La vie n'est pas passée
C'est une autre aujourd'hui
Qui s'avance vers moi
C'est une autre et c'est toi
Qui me passe à côté
C'est un nouveau visage
Dont les yeux sont fermés
Qui ne veut pas me connaître
Ni m'aimer
Au revoir mon amour
Peut-être un autre jour
Peut-être une autre année
Au revoir mon amour
La vie n'est pas finie
La vie n'est pas passée
Où peux-tu te trouver
Aujourd'hui ou es-tu
Prête à ne pas me voir
Où es-tu ?
Te prépares-tu chez toi
À ne pas me rencontrer
Ou bien à m'ignorer
Où es-tu ?
À plus tard mon amour
Peut-être un autre jour
Peut-être une autre année
À plus tard mon amour
Nous avons tout le temps
Je ne suis pas pressé
Peut-être mon amour
Mieux vaut ne pas s'aimer
Qu'un jour ne plus s'aimer.
Dominique A
“Le métier de poète n’est pas inutile, ni fou, ni frivole.
Les poètes sont des créateurs, (poète vient du grec et signifie en effet créateur
et poésie signifie création)
- Rien ne vient donc sur terre, n’apparaît aux yeux des hommes
s’il n’a d’abord été imaginé par un poète.
L’amour même, c’est la poésie naturelle de la vie, l’instinct naturel
qui nous pousse à créer de la vie, à reproduire. (…)
Je sais que ceux qui se livrent au travail de la poésie font quelque chose d’essentiel,
de primordial, de nécessaire avant toute chose, quelque chose enfin de divin.
Je ne parle pas bien entendu des simples versificateurs.
Je parle de ceux qui, péniblement, amoureusement, génialement, peu à peu
peuvent exprimer une chose nouvelle et meurent dans l’amour qui les inspirait.”
Guillaume Apollinaire
Algún día escribiré un poema
que no mencione el aire ni la noche;
un poema que omita los nombres de las flores,
que no tenga jazmines o magnolias.
Algún día te escribiré un poema sin pájaros
ni fuentes, un poema que eluda el mar
y que no mire a las estrellas.
Algún día te escribiré un poema que se limite a pasar
los dedos por tu piel
y que convierta en palabras tu mirada.
Sin comparaciones, sin metáforas, algún día escribiré
un poema que huela a ti,
un poema con el ritmo de tus pulsaciones,
con la intensidad estrujada de tu abrazo.
Algún día escribiré un poema, el canto de mí dicha.
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Un jour j'écrirai un poème
qui n'évoquera ni l'air ni la nuit ;
un poème qui omettra le nom des fleurs,
qui n'aura ni jasmin ni magnolia.
Un jour je t'écrirai un poème sans oiseau
ni fontaine, un poème qui éludera la mer
et qui ne regardera pas les étoiles
Un jour je t'écrirai un poème qui se contentera de passer
les doigts sur ta peau
et qui changera en mots ton regard.
Sans comparaison, sans métaphores, un jour j'écrirai
un poème qui aura ton odeur,
un poème avec le rythme de ton cœur,
l'intensité de ton étreinte.
Un jour j'écrirai un poème, la ballade de mon bonheur.
Darío Jaramillo Agudelo
Tableau attribué à Nadezhda Udaltsova, sans titre, sans signature, huile sur toile, 48 x 38 cm.
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fdelicate%2Fimages%2Fheader%2Fheader.jpg "L'amour borgne")
/https%3A%2F%2Fi.ytimg.com%2Fvi%2FW76WWJ5dJSA%2Fhqdefault.jpg "Wie Teuer Sind Des Heilgen Mahles Gaben!")
/https%3A%2F%2Fi.ytimg.com%2Fvi%2Fgf4dM8HKPns%2Fhqdefault.jpg "Des oiseaux la nuit")
