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L'Art de la fugue
Jean-Sebastien Bach, l'Art de la fugue, Contrepoints 1, 3, 2, 5, 6, 8, 9, 11, 13, 14, 1740-1750, au piano : Vyacheslav Gryaznov
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Coups de cœur
Le poète est le domestique
Le poète est le domestique des forces qu’il sert sans les comprendre.
Il doit tenir la maison propre. Son progrès ne peut être que moral.
Jean Cocteau
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Feuille morte
Toutes les fleurs veulent se changer en fruits,
Toute matinée veut devenir soirée,
Sur terre rien n’est éternité,
Si ce n’est le mouvement, le temps qui fuit.
Même le plus bel été veut voir une fois
La nature qui se fane, l’automne qui vient.
Reste tranquille, feuille, garde ton sang-froid
Lorsque le vent veut t’enlever au loin.
Poursuis tes jeux et ne te défends pas,
Laisse les choses advenir sans heurts,
Laisse enfin le vent qui te détacha
Te conduire jusqu’à ta demeure.
Hermann Hesse
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Abri
Dans les lignes de ta main
Pour me plaire j’y veux voir
Que rien ne nous sépare
Et qu’avons même destin.
Dans les lignes de ta main
Je découvre en cherchant
Les signes bienfaisants
De ce qui me convient.
Dans le creux de ta paume
Où ma main se blottit
Je retrouve mon abri
Doux et calme. Comme un baume.
Esther Granek
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Composition
Ossip Zadkine, Compostion, 1964, gouache sur papier, 45 x 64 cm
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Il y a quelque nonchalance
Il y a quelque nonchalance,
Peut-être quelque pauvreté
Dans ton amour plein de silence;
Je le sens cette nuit d’été.
L’espace étoilé qui nous lie
Par ses zéphyrs et son odeur
Ressemble plus à ma folie
Qu’à ta noble et simple pudeur.
Tu penses à toi en vivant,
Tout ton être en toi persévère;
Moi par l’arôme et par le vent
Je rejoins les sublimes sphères.
L’infini qui respire et luit
S’accorderait avec mon être
Si le ciel pouvait me connaître
Et si j’appartenais à lui !
Mais toi, sans même que tu saches
D’où me vient ma triste fureur,
D’où vient que mon désir s’attache
À ta vive et sourde pâleur,
Tu vis tranquillement, content
De sentir ton esprit à l’aise
Parmi tous mes soins, et pourtant
Je n’aime pas que tu me plaises !
Je n’aime pas ce dévouement
Que suscite en moi quelque charme
De ta voix; de tes mouvements,
Toutes tes innocentes armes !
Depuis le jour où je t’aimai
Ma fierté s’irrite et réclame,
Je ne me pardonne jamais
Cette reddition de l’âme !
Àh laisse-moi te fuir, afin
De te retrouver en moi-même,
Selon ma soif, selon ma faim,
Et suffisant pour que je t’aime !
Anna de Noailles
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"Il" était mon premier amant
"Il" était mon premier amant. C'était sur lui que j'avais connu le parfum de mon propre corps. C'est toujours sur le corps des autres qu'on découvre le sien, sa longueur, son odeur, d'abord avec méfiance, puis avec reconnaissance.
Françoise Sagan
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Archiviste du vent
Le vent seul
Fait ce qu’il est
Ce qu’il veut
Le vent qui fait commerce à la criée
D’herbes noires
Et de pierres brûlées
Paul Vincensini
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Profile study
Erwin Blumenfeld
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Le Diable "Ça va"
Un jour, un jour le diable vint sur Terre
Un jour le diable vint sur Terre
Pour surveiller ses intérêts, il a tout vu le diable, il a tout entendu
Et après avoir tout vu, et après avoir tout entendu
Il est retourné chez lui, là-bas.
Et là-bas, on avait fait un grand banquet
A la fin du banquet, il s'est levé le diable, il a prononcé un discours
Un jour le diable vint sur Terre
Pour surveiller ses intérêts, il a tout vu le diable, il a tout entendu
Et après avoir tout vu, et après avoir tout entendu
Il est retourné chez lui, là-bas.
Et là-bas, on avait fait un grand banquet
A la fin du banquet, il s'est levé le diable, il a prononcé un discours
Ça va, il y a toujours un peu partout des feux illuminant la Terre
Ça va, les hommes s'amusent comme des fous
Au dangereux jeu de la guerre
Ça va, les trains déraillent avec fracas
Parce que des gars pleins d'idéal mettent des bombes sur les voies
Ça fait des morts originales, ça fait des morts sans confession
Des confessions sans rémission, ça va
Ça va, les hommes s'amusent comme des fous
Au dangereux jeu de la guerre
Ça va, les trains déraillent avec fracas
Parce que des gars pleins d'idéal mettent des bombes sur les voies
Ça fait des morts originales, ça fait des morts sans confession
Des confessions sans rémission, ça va
Rien ne se vend mais tout s'achète, l'honneur et même la sainteté
Ça va, les États se muent en cachette en anonymes sociétés
Ça va, les grands s'arrachent les dollars venus du pays des enfants
L'Europe répète l'Avare dans un décor de mil neuf cent
Ça fait des morts d'inanition et l'inanition des nations, ça va
Ça va, les États se muent en cachette en anonymes sociétés
Ça va, les grands s'arrachent les dollars venus du pays des enfants
L'Europe répète l'Avare dans un décor de mil neuf cent
Ça fait des morts d'inanition et l'inanition des nations, ça va
Les hommes, ils en ont tant vu que leurs yeux sont devenus gris
Ça va, et l'on ne chante même plus dans toutes les rues de Paris
Ça va, on traite les braves de fous et les poètes de nigauds
Mais dans les journaux de partout, tous les salauds ont leur photo
Ça fait mal aux honnêtes gens et rire les malhonnêtes gens
Ça va, ça va, ça va, ça va !
Ça va, et l'on ne chante même plus dans toutes les rues de Paris
Ça va, on traite les braves de fous et les poètes de nigauds
Mais dans les journaux de partout, tous les salauds ont leur photo
Ça fait mal aux honnêtes gens et rire les malhonnêtes gens
Ça va, ça va, ça va, ça va !
Jacques Brel
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