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Art poétique

26 Juin 2017, 02:53am

Publié par vertuchou

Si j’écris, c’est disons
pour ouvrir une porte.

Le chant
Peut être silence.

Lorsque j’écris nuage,
le mot nuage,
c’est qu’il se passe quelque chose
avec le mot nuage…

Ce que je crois ne pas savoir,
Ce que je n’ai pas en mémoire,

C’est le plus souvent
ce que j’écris dans mes poèmes.

Et si le poème
Etait une bougie
Qui se consumerait
sans jamais s’épuiser ?

Quand un poème t’arrive,
Tu ne sais d’où ni pourquoi, c’est comme si un oiseau
Venait se poser dans ta main …

Le poème s’enracine
dans ce qu’il devient.

Je suis un ruminant
Je broute des mots.

Eugène Guillevic

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Allt under himmelens fäste

25 Juin 2017, 22:33pm

Publié par vertuchou

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Éloge de l'amour

24 Juin 2017, 22:23pm

Publié par vertuchou

Tout l'Univers obéit à l'Amour ;
Belle Psyché, soumettez-lui votre âme.
Les autres dieux à ce dieu font la cour,
Et leur pouvoir est moins doux que sa flamme.
Des jeunes coeurs c'est le suprême bien
Aimez, aimez ; tout le reste n'est rien.

Sans cet Amour, tant d'objets ravissants,
Lambris dorés, bois, jardins, et fontaines,
N'ont point d'appâts qui ne soient languissants,
Et leurs plaisirs sont moins doux que ses peines.
Des jeunes coeurs c'est le suprême bien
Aimez, aimez ; tout le reste n'est rien

Jean de La Fontaine

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La poésie est un écho

23 Juin 2017, 02:14am

Publié par vertuchou

La poésie est un écho qui demande à une ombre danseuse d’être sa partenaire.

Carl Sandburg

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Le chant d'amour

22 Juin 2017, 02:40am

Publié par vertuchou

Voici de quoi est fait le chant symphonique de l’amour
Il y a le chant de l’amour de jadis
Le bruit des baisers éperdus des amants illustres
Les cris d’amour des mortelles violées par les dieux
Les virilités des héros fabuleux érigées comme des pièces contre avions
Le hurlement précieux de Jason
Le chant mortel du cygne
Et l’hymne victorieux que les premiers rayons du soleil ont fait chanter à Memnon l’immobile
Il y a le cri des Sabines au moment de l’enlèvement
Il y a aussi les cris d’amour des félins dans les jongles
La rumeur sourde des sèves montant dans les plantes tropicales
Le tonnerre des artilleries qui accomplissent le terrible amour des peuples
Les vagues de la mer où naît la vie et la beauté
 
Il y a là le chant de tout l’amour du monde
 
Guillaume Apollinaire

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Pure imagination

21 Juin 2017, 03:07am

Publié par vertuchou

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C'est peu de dire aimer,

20 Juin 2017, 21:46pm

Publié par vertuchou

Chimène

C'est peu de dire aimer, Elvire, je l'adore ;
Ma passion s'oppose à mon ressentiment ;
Dedans mon ennemi je trouve mon amant ;
Je sens qu'en dépit de toute ma colère,
Rodrigue dans mon coeur combat encor mon père.
Il l'attaque, il le presse, il cède, il se défend,
Tantôt fort, tantôt faible, et tantôt triomphant :
Mais en ce dur combat de colère et de flamme,
Il déchire mon coeur sans partager mon âme ;
Et quoi que mon amour ait sur moi de pouvoir,
Je ne consulte point pour suivre mon devoir ;
Je cours sans balancer où mon honneur m'oblige.
Rodrigue m'est bien cher, son intérêt m'afflige ;
Mon coeur prend son parti ; mais, malgré son effort,
Je sais ce que je suis, et que mon père est mort.

Pierre Corneille, Le Cid, Acte 3, Scène 3

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Hervé Joncourt n'avait jamais vu cette jeune fille

19 Juin 2017, 02:43am

Publié par vertuchou

Hervé Joncourt n'avait jamais vu cette jeune fille, et en fait il ne la vit pas non plus, cette nuit-là.

Dans la chambre sans lumière, il sentit la beauté de son corps, et il connut ses mains et sa bouche.

Il l'aima pendant des heures, avec des gestes qu'il n'avait jamais faits, se laissant enseigner une lenteur qu'il ne connaissait pas.

Dans le noir, ce n'était rien de l'aimer, et de ne pas l'aimer, elle.

Un peu avant l'aube, la jeune fille se leva, remit son kimono blanc, et partit.

Alessandro Baricco, Soie

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Bifurcation

18 Juin 2017, 02:34am

Publié par vertuchou

je ne veux pas te quitter
mon sourire est attaché à ton corps
et le baiser de l'algue à la pierre
à l'intérieur de mon âge je porte un enfant gai et
bruyant
il n'y a que toi qui saches le faire sortir du coquillage
comme l'escargot avec de fines voix

parmi l'herbe il y a
les mains fraîches des fleurs qui se tendent vers moi
mais il n'y a que ta voix qui soit fine
comme ta main est fine comme le soir est impalpable
comme le repos

Tristan Tzara

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