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Coups de cœur
Nouvelle année, année nouvelle,
Dis-nous, qu'as-tu sous ton bonnet ?
J'ai quatre demoiselles
Toutes grandes et belles
La plus jeune, en dentelles,
La seconde en épis,
La cadette est en fruits
Et la dernière en neige.
Voyez le beau cortège !
Nous chantons, nous dansons
La ronde des saisons.
Louisa Paulin
Georgia O’Keeffe
1887-1986
Wave, Night
1928
huile sur toile
76.2 x 91.44 cm
Un poète est la chose la moins poétique qui soit ; car il n’a pas d’identité
– il est constamment forme – et matière d’un autre Corps
– le Soleil, la Lune, la Mer, les Hommes et les Femmes,
créatures impulsives, sont poétiques et possèdent en eux
un attribut permanent
– le poète n’en possède aucun ; il n’a aucune identité
– il est certainement la moins poétique de toutes les créatures de Dieu.
John Keats
Alfonsina y el mar
Michel Camilo (au piano)
Charles Flores (basse)
Giovanni Hidalgo (lpercussions)
Mano a Mano
2011
Qu'as-tu fait de ton été ?
Toi qui l'avait tant espéré
au bras de ta bien aimée
As-tu parcouru l'Arménie
ou es-tu restée solitaire
près de Clichy ?
Dans l'ignorance,
condamné au silence
je t'ai perdue
A qui réserves-tu désormais
tes mots de velours
tes poèmes d'amour ?
Souvenir étincelant
d'une fulgurance
d'une comète évanouie
Ivre de tendresse
étincelante d'absolu
tu embrasais mes rêves
De ce rêve abandonné
souvenir immarcescible
je reste brûlé.
Tu naquis d'un bricolage
Du génial univers
Par d'étranges combinaisons
Par surprise et par liaisons
Tu devins Toi plutôt que mouche
Plutôt que zèbre souris lion
Surgi du magma des possibles
Et de la souche de toute vie
Tu devins Toi
Unique au monde
Face à l'éphémère défi
Andrée Chedid
Sans doute la poésie a-t-elle pour fond la nostalgie.
Nostalgie du jadis et du naguère, nostalgie du perdu, de l’origine, de l’impossible.
Jean-Michel Maulpoix
Tout jeune, j’ai ouvert mes bras à la pureté. Ce ne fut qu’un battement d’ailes au ciel de mon éternité, qu’un battement de coeur amoureux qui bat dans les poitrines conquises. Je ne pouvais plus tomber.
Aimant l’amour. En vérité, la lumière m’éblouit.
J’en garde assez en moi pour regarder la nuit, toute la nuit, toutes les nuits.
Toutes les vierges sont différentes. Je rêve toujours d’une vierge.
A l’école, elle est au banc devant moi, en tablier noir. Quand elle se retourne pour me demander la solution d’un problème, l’innocence de ses yeux me confond à un tel point que, prenant mon trouble en pitié, elle passe ses bras autour de mon cou.
Ailleurs, elle me quitte. Elle monte sur un bateau. Nous sommes presque étrangers l’un à l’autre, mais sa jeunesse est si grande que son baiser ne me surprend point.
Ou bien, quand elle est malade, c’est sa main que je garde dans les miennes, jusqu’à en mourir, jusqu’à m’éveiller.
Je cours d’autant plus vite à ses rendez-vous que j’ai peur de n’avoir pas le temps d’arriver avant que d’autres pensées me dérobent à moi-même.
Une fois, le monde allait finir et nous ignorions tout de notre amour. Elle a cherché mes lèvres avec des mouvements de tête lents et caressants. J’ai bien cru, cette nuit-là, que je la ramènerais au jour.
Et c’est toujours le même aveu, la même jeunesse, les mêmes yeux purs, le même geste ingénu de ses bras autour de mon cou, la même caresse, la même révélation.
Mais ce n’est jamais la même femme.
Les cartes ont dit que je la rencontrerai dans la vie, mais sans la reconnaître.
Aimant l’amour.
Paul Eluard
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/image%2F0674225%2F20240920%2Fob_4cab09_arthur-ruh-ruins-of-guadalupe-two-m.jpg "Deux jeunes métisses en costume espagnol traditionnel aux Philippines")
/image%2F0674225%2F20240904%2Fob_37d681_106396759.jpg "African-American Man on Horse NYC")
