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Il y a un monde
Il y a un monde à la taille de l’homme et de sa violence
Où tous les mots de l’homme entre la vie et la mort ont choisi
Je réclame dans ce monde là la place de la poésie
Louis Aragon
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Coups de cœur
On tremble, de joie et de mystère
On tremble, de joie et de mystère
à l’intérieur du potager, on fourre les mains dans la terre
agenouillés on adore, sans le savoir,
et l’eau est substance qui réveille
grandit et restaure. Tellement de lumière dans le potager -
tellement de nuit. Chaque étoile de cet hémisphère
passe sur le potager.
Mariana Gualtieri
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Le porteur de fleurs
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Diego Rivera, Le porteur de fleurs, 1935
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La vallée
Non ! je ne verrai plus de si belle vallée,
Que celle où sur tes pas je descendis un jour ;
Où l'eau, parmi les fleurs lentement écoulée,
Trouve une eau qui la cherche et s'y joint sans retour.
J'étais bien ! tout parlait à mon âme ravie.
Ah ! les derniers rayons du jour et de la vie
Répandront sur mes yeux leur mourante langueur1,
Avant que ce tableau s'efface de mon cœur.
Et, pourtant, ce n'est pas cette belle verdure,
Ces ruisseaux murmurants sous les jeunes roseaux,
Ni cette ombre des bois, cette ombre où la nature
Mêlait son harmonie au doux chant des oiseaux ;
Non, ce n'est pas du ciel la lumière enchantée,
Ni l'onde éblouissante, où ma vue arrêtée
Ne pouvait soutenir l'éclat d'un sable d'or,
Qui fait en y rêvant que je tressaille encor :
C'était toi, mon amour, mon avenir, mon âme !
C'était toi, qui m'aimais ; toi, qui semblais heureux !
C'était ton regard pur qui répandait sa flamme
Sur notre plus beau jour réfléchi dans tes yeux.
Le veux‑tu ? retournons sous ces paisibles ombres,
Loin d'un monde orageux, loin de nos cités sombres ;
Viens ! cachés dans les fleurs, nos destins, nos amours,
Comme les deux ruisseaux se confondront toujours !
Marceline Desbordes-Valmore
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J’aime les regards
J’aime les regards qu’il pose sur moi comme si c’était la première fois. J’aime ses mains, lorsqu’elles partent à la découverte d’un corps qu’il connaît pourtant par cœur. J’aime ses lèvres, pleines et douces, qui prennent possession des miennes, comme si c’était un besoin vital, une obsession. Jusqu’à la déraison. Faire l’amour avec lui, c’est oublier qui je suis. User ma peau contre la sienne. Fusionner les deux moitiés d’un tout.
Karyn Adler, Unfaithful
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Stèles pour un scribe
Le gardien est parti
Dans la maison ne demeurent que le lit
Les oreillers posés
Des chaussures presque neuves
La couverture orange striée de lumière
Et les persiennes tamisées vers le jour.
Le scribe s'en est allé
Il est devenu blanc
A repris son profil de médaille
On l'a allongé avec ses jambes d'albâtre
Intouchées, restées pures.
Il a lâché sa plume
Son dictionnaire
Ses griffonnages métaphysiques.
Le témoin est parti avec son humilité de mystique
Sa foi construite en bienveillance
Sa patience à souffrir
Son fin sourire de connivence.
Il s'en est allé dans le monde
Dans la lumière et l'ombre
Là où les jambes marchent encore
Et le corps mince se déplace
Sur la fresque de la mer.
Les oreillers posés
Des chaussures presque neuves
La couverture orange striée de lumière
Et les persiennes tamisées vers le jour.
Le scribe s'en est allé
Il est devenu blanc
A repris son profil de médaille
On l'a allongé avec ses jambes d'albâtre
Intouchées, restées pures.
Il a lâché sa plume
Son dictionnaire
Ses griffonnages métaphysiques.
Le témoin est parti avec son humilité de mystique
Sa foi construite en bienveillance
Sa patience à souffrir
Son fin sourire de connivence.
Il s'en est allé dans le monde
Dans la lumière et l'ombre
Là où les jambes marchent encore
Et le corps mince se déplace
Sur la fresque de la mer.
Béatrice Bonhomme
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Comin' Home Baby
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L'empreinte
Je m'appuierai si bien et si fort à la vie,
D'une si rude étreinte et d'un tel serrement
Qu'avant que la douceur du jour me soit ravie
Elle s'échauffera de mon enlacement.
La mer abondamment sur le monde étalée
Gardera dans la route errante de son eau
Le goût de ma douleur qui est âcre et salée
Et sur les jours mouvants roule comme un bateau.
Je laisserai de moi dans le pli des collines
La chaleur de mes yeux qui les ont vu fleurir,
Et la cigale assise aux branches de l'épine
Fera vibrer le cri strident de mon désir.
Dans les champs printaniers la verdure nouvelle
Et le gazon touffu sur le bord des fossés
Sentiront palpiter et fuir comme des ailes
Les ombres de mes mains qui les ont tant pressés.
La nature qui fut ma joie et mon domaine
Respirera dans l'air ma persistante ardeur,
Et sur l'abattement de la tristesse humaine
Je laisserai la forme unique de mon cœur.
D'une si rude étreinte et d'un tel serrement
Qu'avant que la douceur du jour me soit ravie
Elle s'échauffera de mon enlacement.
La mer abondamment sur le monde étalée
Gardera dans la route errante de son eau
Le goût de ma douleur qui est âcre et salée
Et sur les jours mouvants roule comme un bateau.
Je laisserai de moi dans le pli des collines
La chaleur de mes yeux qui les ont vu fleurir,
Et la cigale assise aux branches de l'épine
Fera vibrer le cri strident de mon désir.
Dans les champs printaniers la verdure nouvelle
Et le gazon touffu sur le bord des fossés
Sentiront palpiter et fuir comme des ailes
Les ombres de mes mains qui les ont tant pressés.
La nature qui fut ma joie et mon domaine
Respirera dans l'air ma persistante ardeur,
Et sur l'abattement de la tristesse humaine
Je laisserai la forme unique de mon cœur.
Anne de Noailles
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La poésie n'est donc pas un luxe
La poésie n'est donc pas un luxe ou un amusement, mais une nécessité, au même titre que l'amour. Tous les besoins, même les plus urgents, sont subordonnés à ces deux qui sont en fin de compte les deux aspects d’une même énergie primordiale qui donne à la vie son véritable sens. Se passer de poésie équivaudrait à renoncer à la vie.
Aldo Pellegrini
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Sonate pour violon en mi mineur BWV 1023
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