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La poésie c’est
La poésie c’est le luxe de l’inaccoutumance, seule l’inertie est menaçante.
Saint-John Perse
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Coups de cœur
Élégie pour Martin Luther King
Les Blancs et les Noirs, tous les fils de la même terre mère.
Et ils chantaient à plusieurs voix, ils chantaient
Hosanna ! Alléluia !
Comme au Royaume d'Enfance autrefois, quand je rêvais.
Or ils chantaient l'innocence du monde, et ils dansaient la floraison
Hosanna ! Alléluia !
Comme au Royaume d'Enfance autrefois, quand je rêvais.
Or ils chantaient l'innocence du monde, et ils dansaient la floraison
Dansaient les forces que rythmait, qui rythmaient
Force des Forces : la Justice accordée, qui est
Beauté Bonté.
Et leurs battements de pieds syncopés étaient comme
une symphonie en noir et blanc
Qui pressaient les fleurs écrasaient les grappes, pour
les noces des âmes :
Du Fils unique avec les myriades d'étoiles.
Je vis donc – car je vis – George Washington4 et
Phillis Wheatley, bouche de bronze bleue qui
annonça la liberté – son chant l'a consumée
Et Benjamin Franklin, et le marquis de La Fayette
sous son panache de cristal
Abraham Lincoln qui donna son sang, ainsi qu'une
boisson de vie à l'Amérique
Je vis Booker T. Washington le Patient, et William E.B.
Dubois l'Indomptable qui s'en alla planter sa tombe en Nigritie5
J'entendis la voix blues de Langston Hughes, jeune
comme la trompette d'Armstrong. Me retournant je vis
Près de moi John F. Kennedy, plus beau que le rêve
d'un peuple, et son frère Robert, une armure fine d'acier.
Et je vis – que je chante ! – tous les Justes les Bons,
que le Destin dans son cyclone avait couchés
Et ils furent debout par la voix du poète, tels de
grands arbres élancés
Qui jalonnent la voie, et au milieu d'eux Martin Luther King.
Je chante Malcom X, l'ange rouge de notre nuit
Par les yeux d'Angela chante George Jackson,
fulgurant comme l'Amour sans ailes ni flèches
Non sans tourment. Je chante avec mon frère
La Négritude debout, une main blanche dans sa main
vivante
Je chante l'Amérique transparente, où la lumière est
polyphonie de couleurs
Je chante un paradis de paix.
Beauté Bonté.
Et leurs battements de pieds syncopés étaient comme
une symphonie en noir et blanc
Qui pressaient les fleurs écrasaient les grappes, pour
les noces des âmes :
Du Fils unique avec les myriades d'étoiles.
Je vis donc – car je vis – George Washington4 et
Phillis Wheatley, bouche de bronze bleue qui
annonça la liberté – son chant l'a consumée
Et Benjamin Franklin, et le marquis de La Fayette
sous son panache de cristal
Abraham Lincoln qui donna son sang, ainsi qu'une
boisson de vie à l'Amérique
Je vis Booker T. Washington le Patient, et William E.B.
Dubois l'Indomptable qui s'en alla planter sa tombe en Nigritie5
J'entendis la voix blues de Langston Hughes, jeune
comme la trompette d'Armstrong. Me retournant je vis
Près de moi John F. Kennedy, plus beau que le rêve
d'un peuple, et son frère Robert, une armure fine d'acier.
Et je vis – que je chante ! – tous les Justes les Bons,
que le Destin dans son cyclone avait couchés
Et ils furent debout par la voix du poète, tels de
grands arbres élancés
Qui jalonnent la voie, et au milieu d'eux Martin Luther King.
Je chante Malcom X, l'ange rouge de notre nuit
Par les yeux d'Angela chante George Jackson,
fulgurant comme l'Amour sans ailes ni flèches
Non sans tourment. Je chante avec mon frère
La Négritude debout, une main blanche dans sa main
vivante
Je chante l'Amérique transparente, où la lumière est
polyphonie de couleurs
Je chante un paradis de paix.
Léopold Sédar Senghor
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Comptine d'un Autre Été
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Étranger
! Que signifie ce mot ? Quoi ! Sur ce rocher j’ai moins de droits que dans ce champ !
Quoi ! J’ai passé ce fleuve, ce sentier, cette barrière, cette ligne bleue ou rouge visible seulement sur vos cartes, et les arbres, les fleurs, le soleil, ne me connaissent plus !
Quelle ineptie de prétendre que je suis moins homme sur un point de terre que sur l’autre ! Vous me dites : «Nous sommes chez nous et vous n’êtes pas chez vous !»
– Où ? Ici ? Vous n’avez qu’à creuser une fosse, et vous verrez que la terre m’y recevra tout aussi bien que vous.
Victor Hugo, Choses vues, 1855
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Tes pieds je les touche dans l’ombre
Jamais seul, avec toi
sur la terre,
à traverser le feu.
Jamais seul.
Avec toi avec les forêts
à recueillir
la flèche
tuméfiée
de l’aurore,
la tendre mousse
du printemps.
Avec toi dans ma bataille,
non celle que j’ai choisie
mais
la seule.
Avec toi par les rues
et le sable, avec toi
l’amour, la lassitude, le pain, le vin,
la pauvreté et le soleil d’une pièce de monnaie,
les blessures, la peine,
la joie.
Toute la lumière, l’ombre,
les étoiles
tout le blé fauché,
les corolles
du tournesol géant, ployant
sous leur propre richesse, le vol
du cormoran, cloué
au ciel
comme une croix marine,
tout
l’espace, l’automne, les œillets,
jamais seul, avec toi.
Jamais seul, avec toi, terre
Avec toi la mer, la vie,
tout ce que je suis et donne, tout ce que je chante,
cette matière
amour, la terre,
la mer
le pain, la vie.
Pablo Neruda
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Elle a aux yeux l'escarpée des pierrailles
Elle a aux yeux l'escarpée des pierrailles, les lilas de tombée de jour, l'herbe qui blesse, le froid des matins. Elle a la chaleur du rêve, l'aile du geste. Elle est de châtaigne et d'ortie, de feu et de terres. Elle serre la visite du moindre, ouvre les mains, souffle et le brouillon de la journée commence. Elle relaie les heures, distrait le silence, boit le café à la bouilloire de midi, et, jusqu'au soir, vérifie sa verticale. On ne tombe jamais que de soi. L'arbre est patient, pas elle qui veut tout et maintenant. Elle a aux yeux l'enfance d'une interrogation: tu m'aimes?
Ile Enige, Il n'y aura pas d'hiver sans tango, mon amour.
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Nu allongé
/image%2F0674225%2F20240428%2Fob_e5b8aa_arthur-beecher-carles-american-1882a.jpg)
Arthur Beecher Carles, Nu allongé, sans date. 26.4 x 33.7 cm.
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Placidité
Depuis que j'ai capitulé devant le temps,
je sens vivre en moi quelque chose,
une sérénité ardente et merveilleuse.
Depuis que je badine sans façon
avec les jours avec les heures,
mes lamentations sont closes.
Et d'un seul mot franc et direct
me voici délivré du fardeau
de mes fautes qui me nuisent :
le temps est le temps, il peut s'endormir,
il me trouvera toujours, brave
homme, fidèle au poste.
Robert Walser
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Moi je rêve
Moi je rêve de la poésie qui ne dise rien, mais soit des bouts de rêveries sans suite.
Jules Laforgue
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La poésie est quand
La poésie est quand une émotion a trouvé sa pensée et la pensée les mots.
Robert Frost
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