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Au bord de la mer
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Piet Mondrian, Au bord de la mer, 1909, huile sur carton,, 40.0 x 45.7 cm
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Coups de cœur
Réunion de nuit
La mer grise et la vaste terre noire ;
et le croissant d'or flottant bas,
et les vagues timides et effrayées qui sautent
endormi dans des cercles enflammés ;
Pendant que je gagne la côte sur la proue anxieuse,
cela ne fait qu'éteindre sa vigueur dans le sable boueux.
Puis un kilomètre et demi de plages parfumées émergent ;
trois champs à la croisée d'une ferme apparaissent ;
un coup sur la vitre ; une égratignure nette et rapide,
les étincelles bleues d'une lampe qui s'allume,
et une voix, encore plus douce, avec ses joies et ses craintes,
que les deux cœurs qui tremblent dans la nuit.
Robert Browning
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Tránsito ouvrit les jambes
Tránsito ouvrit les jambes, séparant les douces colonnes de ses cuisses d'un mouvement fortuit, comme pour changer de position. Mes lèvres se mirent à la parcourir, aspirant, titillant, pourléchant, tant et si bien que je finis par oublier le deuil et le poids des années, que le désir me revint avec sa fougue d'autrefois, et, sans relâcher caresses ni baisers, je me débarrassai en hâte de mes vêtements, tirant dessus comme un désespéré, constatant avec bonheur la vigueur de ma virilité dans l'instant même où je m'enfouissais au creux du tiède et miséricordieux animal qui s'offrait à moi, bercé par la voix d'oiseau enroué, enlacé par des bras de déesse, tangué et roulé par l'impulsion de ces hanches, jusqu'à perdre toute notion des choses et exploser de plaisir.
Isabel Allende, La maison aux esprits.
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Cœur de cuirasse
Parce que je t'ai et non
parce que je pense à toi
parce que la nuit est aux yeux écarquillés
parce que la nuit passe et je dis amour
parce que tu es venu pour collectionner ton image
et tu es meilleur que toutes tes photos
parce que tu es belle du pied à l'âme
parce que tu es bon de l'âme à moi
parce que tu te cache douce dans la fierté
doux petit
coquille de coeur
Car tu m'appartiens
parce que tu n'es pas à moi
parce que je te regarde et meurs
et pire que de mourir
si je ne te regarde pas mon amour
si je ne te regarde pas
parce que tu existes toujours partout
mais tu existes mieux là où je t'aime
parce que ta bouche est du sang
et tu as froid
Je dois t'aimer amour
Je dois t'aimer
bien que cette blessure fait mal comme deux
même si je te cherche et ne te trouve pas
et bien
la nuit passe et je t'ai
et non.
Mario Benedetti
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Mata del anima sola
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Les trois dernières muses castillanes
Je regarde cette montagne qui vieillit en janvier,
et cana je regarde expirer avec la neige
son sommet qui, froid, sombre et bref,
Le soleil la regarde, qui l'a peinte en premier.
Je vois que dans de nombreux endroits, flatteur,
soit il donne sa glace, soit il la boit;
qui, reconnaissant de sa pitié, bouge
le musicien de cristal libre et bavard.
Mais dans les Alpes de ta poitrine en colère,
Je ne vois pas que tes yeux sur les miens
Donnez, étant le feu, la glace que vous aimez.
Ma propre flamme se multiplie par le froid,
et dans mes propres cendres je brûle gelé,
envier le bonheur de ces rivières.
Francisco de Quevedo
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La poésie est
La poésie est ce qui est le plus proche de la pensée.
Hannah Arendt
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Si tu m'aimes, aime-moi tout entier
Si tu m'aimes, aime-moi tout entier
pas par des zones de lumière ou d'ombre ...
Si tu m'aimes, aime-moi noir
et blanc, et gris, vert et blond,
et brune ...
Aime-moi jour,
aime-moi la nuit ...
Et tôt le matin à la fenêtre ouverte! ...
Si tu m'aimes, ne me coupe pas:
Aime-moi tout ... Ou ne m'aime pas !
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Te deum laudamus
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Papillons de janvier
Un jour d'hiver gris et terne. Avoir,
le jardin est paresseux, les fleurs somnolent,
fatigué les eaux, qui tiennent à peine
redresser les jets des jets.
Il n'y a pas d'oiseaux qui chantent; aucune voix ne retentit;
et dans l'anémie de la lumière et de la verdure,
deux papillons qui vont et viennent
les ailes de couleur aromatisées secouent.
Vous cherchez du miel, vous vous trompez! le miel n'existe plus,
et un trope m'assaille, très vieux et très triste:
les deux illusions de toute ma vie.
(Aimer! Être aimé!) Sont deux papillons
dans un jardin desséché sans roses….
Ce sont deux retardataires du printemps.
Luis Gonzaga Urbina
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