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Au début, je ne pensai
Au début, je ne pensai qu’à Raquel, à son corps, à sa peau, à ses gestes, à sa façon de sourire, de devenir sérieuse, de regarder, de me regarder, et à la dépouille sèche et dépourvue de sens en laquelle l’absence de tout cela transformait mon corps, condamnant mes yeux à une impuissance pire que la cécité parce qu’elle ne les empêchait pas de continuer à contempler la trivialité, cet ensemble de formes et de couleurs pâles, ternes, et idiotes de façon irritante, qui s’obstinaient à perdurer autour de moi.
Le temps s’appelait Raquel, les jours, les heures, les minutes, les secondes se définissaient par elle et en fonction d’elle. Il n’y avait que deux moments dans ma vie : ceux que je gagnais auprès d’elle et ceux que je perdais dans un monde qui la proclamait dans tout ce qu’il contenait – les personnes et les objets, les paysages et les bâtiments, l’ombre et la lumière – parce que je la voyais partout et que partout je souffrais de ne pouvoir la regarder.
Almudena Grandes, Le coeur glacé.
![Edward Weston. Sans titre [Seminaire de San Martín, Tepotzotlán], 1924.](https://image.over-blog.com/i1pGptMJold827zQWIz7Vrr3XLI=/filters:no_upscale()/image%2F0674225%2F20260607%2Fob_4ce20e_edward-weston-untitled-window-seat.jpg)